It's only rock & roll (but I like it)

Finde largo en Madrid. Música, publicidad, cañas en La Latina, compras en H&M, jamón serrano en El Corte Inglés, el terremoto de mi prima Julia, Shrek 3 con la Principita, pelea a muerte con Beatle, infamia con la Peste... Y todo en cuatro días en Madrid.

Por orden cronológico, llegué y me fui a comer al chino (pronúnciese "chaino") con mis amigos de la agencia. Entre bromas y rollitos volvieron las anécdotas de los dos últimos años y pico. Luego, sin tiempo para respiar, pasé por la agencia y me teletrasportaron al rodaje de la nueva campaña de la droga, que han vuelto a ganr los chicos, demostrando que ni Seno, ni Jevi ni yo somos insustituibles.

Entro en el rodaje y me agarra un tipo del brazo. Me giro, un poco molesto y dispuesto a hacer valer mi condición de "agencia de publicidad" en un rodaje pagado por nosotros. Y resulta que es el puto Blaski, una vez más a cargo del meikin of del asunto. Con lo que le pagan salva el mes, y parte del que viene. Golden.

De nuevo, sin parar, me voy al concierto de los Rolling con Obelix y Mrs Obelix. Bien. Mal. No lo sé. Por un lado, fantástico. Dos horas de clásicos sin pararse ni a respirar. Honky tonk woman. Satisfaction. Brown sugar. Pero sin duda me quedo con "You can't always get what you want" y sobre todo con "It's only rock & roll" desde el círculo central del Calderón. La parte mala del concierto fue lo previsible del tema: me sabía el principio, lo del medio y el final. Pero también es cierto que si llegan a innovar les metemos las guitarras por el recto.

Cañas con Jevi después del concierto.

Viernes, me paso a por mi título que me certifica como francoparlante (ya me gustaría) y me voy a comer con padre y abuela incluidos. Discuto con mi padre, que afirma preferir una visita de Benedicto XVI al festival europeo de gays que se ha montado en Madrid este finde. Me peleo con el gato de mi abuela, que tiene una sorprendente autoestima pese a acumular derrota tras derrota en su cuenta.

Me voy a la escuela de mi rpima María, la cual está desaparecida en combate. Así que veo a primos y tía, y me tomo otra caña con ellos.

Me voy a casa, me cruzo dos minutos con Bea, que se piraba de infamia, y me vuelvo a ir, esta vez con mis amigos del Nebrija. La Peste vuelve a demostrar su talento por Huertas, cerrando el chiringuito en algún momento después de la salida del sol. El mejor sin duda Forzi, que dos horas después de acostarse recibió en casa a sus padres y hermanas para acudir a su propia graduación en Medicina, Cirugía y Cachondeo.

Sábado, pereza matinal, donettes para desayunar (en París no hay qué queréis) y palomitas para comer mientras vemos Shrek 3. Decepción. Es todavía más repugnante que las dos anteriores. El cuerpo me pide volver a ver Toy Story. Entro en H&M y me llevo media tienda. Gran momento de renovación de ropa interior. Me planteo hasta tirar alguna reliquia histórica, pero los genes Mediavilla luchan contra ello. Veremos.

Sábado noche. Cena de Mediavillas. Cañas con la gente de Santander. Mucho homosexual con pintas de maricón por el centro de Madrid. Cero problemas en la calle.

Otra caña con la Peste. Forzi ni viene. Pa qué.

Domingo: cañas en La Latina. Me empiezo a preguntar cuántas cañas se pueden tomar en cuatro días. Kátia compra una bandera española, desafortunadamente sin el pollo en medio como gustan en mi Santander querido, y me la firman todos. La tengo puesta en mi mueble friki ya.

Pereza infinita. Recojo mis cosas y me meto en el Metro. Soy el único heterosexual del vagón. Y el único español, también.

Compro la revista "Imágenes" en el aeropuerto, mi favorita, y me la olvido en el kiosko. Putas. Tengo que llamar para suscribirme.

Me siento en el avión y me quedo frito. Enorme Madrid. Volveré, chavales. Ahora en París toca descansar.