Showtime

Nunca he sido muy de basket. No sé muy bien por qué, aunque sospecho que se debe a que nunca lo jugué porque a) en mi colegio la cancha de basket era el ancho de la pista de futbito, con lo cual corrías el riesgo de comerte un balonazo en plena transición por medio campo; b) en Santander no había de aquella equipo de basket y sobre todo c) porque mido lo que mido.

Circunstancias personales aparte, creo que el baloncesto más divertido (y, para mí, el deporte tiene que ser diversión, no sesudos debates sobre la defensa en zona o la importancia de los bloqueos) está en Estados Unidos. Frente a los mindundis de los europeos, que son una banda de tirillas que a todo le pitan falta, los yankees tienen su concepto del basket claro: nos dopamos a saco, y a jugar tres y cuatro partidos a la semana. Showtime.
Porque en eso los americanos son los mejores, en lo de montar shows. Ya lo contó mi primo Álvaro en su blog (DEP), que al final, el cachondeo alrededor del juego acaba por imponerse al propio deporte.

Precisamente el mayor exponente, a mi juicio, de esta cultura del show, es el all star weekend que hacen todos los años. Un finde en el que organizan un partido de novatos contra los de segundo año, un partido all star con los mejores jugadores (que acaba siendo un concurso de a ver quién la tiene más grande) y, especialmente, un concurso de mates, y otro de triples.
Os dejo el vídeo del ganador de este año, que se motivó con una capa de supermán y acabó haciendo una cosa muy bonita que para mí es todo menos un mate.

Pongo también dos clásicos: el Vince Carter de 2000 (atención al mate casi al final del vídeo, cuando se pasa el balón por debajo de las piernas) y el vuelo del amigo Jordan, del cual tengo un poster espectacular por cierto.

... and the kingdom of the crystal skull

Sin palabras

Adiós, Ronaldo

Ayer, en un Milan-Livorno, Ronaldo se rompió la rodilla buena que le quedaba. La misma lesión que hace ocho años casi le retira del fútbol, esta vez parece que le hará colgar las botas a la fuerza.
Así que sirva este post como despedida de Ronie.


Y que conste que yo no soy fan de Ronaldo. Bueno, sí, el Ronaldo del Barça, el de la 96-97, me parece, con Romario, el mejor delantero que he visto en mi vida. Lo tenía todo para ser el más grande: velocidad, dribling, tiro, inteligencia, desmarque... Era brutal. Ya no sólo el gol de Compostela, que aún recuerdo ver en Pontejos con estupefacción, sino, sobre todo, los dos goles al Valencia en el Camp Nou.

Tuve la suerte de verle ese año en directo, en el Sardinero, y nos empató el partido él solo, en una jugada que el 99% de los delanteros no hubiesen sabido resolver.
Luego se marchó por pasta a Italia (error clásico de tantos cracks), se lesionó de la rodilla y, cuando volvió a España para jugar en el Madrid ya no era el mismo jugador. Las enchufaba, sí, porque aún tenía la inteligencia intacta, pero ya no era tan espectacular como en el Barcelona. En cualquier caso, Ronaldo cojo seguía siendo más resolutivo que la mayoría de jugadores.

Dejo este vídeo (con todos los goles antes comentados) como homenaje al Fenómeno. A disfrutar de los millones, chaval.




La triste realidad del licenciado español

Leo en la prensa de hoy que el salario de los licenciados españoles, cinco años después de acabar la carrera, es de 1.414 euros brutos. Sí, brutos. Y, de ellos, sólo un 61% están contratados de forma indefinida.
¿De quién es la culpa de esta situación? Muchos dedos señalan a las empresas, y las tachan de explotadoras, ladronas, etc. No seré yo el que comparta este juicio de valor, que me parece epidérmico, facilón.

Desde mi punto de vista, la culpa de esta situación la han tenido los diferentes gobiernos, de izquierdas y derechas, que hemos tenido en los últimos treinta años. La base de toda esta historia, el intríngulis de los 1.414 euros brutos, está en algo tan sencillo como la economía: oferta y demanda.
Como nos enseñaban en el colegio, cuando la demanda sube, los precios suben. A la inversa, cuando la oferta sube, los precios bajan. ¿Cuántos universitarios hay en España? Según Google, más de un millón y medio. Es decir, un millón y medio de demandantes de trabajo en los próximos cinco años. Are we fucking crazy?

Parece que en España la universidad no es sino la prolongación del instituto. Es decir, que todo cristo que sepa leer y tenga un cinco-punto-cero en selectividad puede ir.
Me niego a esta visión de la universidad. Por un lado, porque trabajos sin necesidad de cualificación universitaria son demandados y no me parece que tengan que ser una degradación del ser humano: zapateros, fontaneros, electricistas... Por otro lado, porque a la universidad sólo tendrían que llegar los mejores cocos del país, la gente que verdaderamente va a crear una diferencia una vez incorporados al mercado laboral.
En este sentido, recuerdo que yo alucinaba en mi facultad, donde se pedía un 7 de media para entrar, y había auténticos cenutrios y cenutrias. Así que no me quiero imaginar lo que se puede encontrar en derecho, magisterio, empresariales...

Luego está el tema de la universidad privada, que es un auténtico escándalo. En los EE. UU., donde a veces y contrariamente a la opinión popular hacen cosas buenas, la universidad privada es donde está el top del top, la crème de la crème. Cuando contratas a un tipo salido de Stanford o Princeton no te equivocas.
En cambio, en España, sólo están los que se la pueden pagar, que por lo general son los hijos de papá que, por norma general, son tontos del haba. Y eso que me estoy mordiendo los dedos para no entrar a hablar de las universidades privadas gestionadas por el clero...

También es cierto que las empresas se aprovechan de la situación. Que, por ejemplo, los amigos de Sogecable tengan a gran parte de la plantilla subcontratada a través de Adecco, con unas condiciones de mierda incluidas, y menos mal que son socialistas, es penible. Pero no deja de ser un reflejo de lo que la realidad ofrece.

Así que luego llegan los currículums al mercado y, entre el bajo nivel de la peña (que, por cierto, ni habla bien inglés ni sabe redactar en español) y la facilidad para encontrar a alguien que haga el mismo trabajo por menos precio, así estamos valorados. A 1.414 euros el licenciado. Brutos, en ambos casos.

Stars (and stripes)

Siempre digo que hablar de Estados Unidos como un todo es una gilipollez. Que uno de NY se parece a uno de Oklahoma como un extremeño a un lapón, pero hablando (se supone) el mismo idioma.
Así que, sin ánimo de generalizar, aquí pongo este vídeo que pone a prueba el nivel cultural de una muestra aleatoria del pueblo norteamericano.


Yo quiero



Hacer fotos como ésta





Y retoques como éste

Con un vélib por París















Después de mi experiencia inicial de hace dos semanas, hoy domingo me he lanzado a la aventura con una bici de las que el alcalde Delanöe ha tenido a bien ofrecer.

Me he hecho alrededor de 15 km (medidos en Google Maps) en dos horas. Desde casa hasta el Sena, luego por los quais hasta la torre Eiffel, luego Invalides, Montparnasse y de vuelta a casa.
Os dejo aquí alguna foto que he sacado con mi Exilim s880. Si hacéis click encima podéis verlas en grande.







Superbowl 2008: floja, floja

La semana pasada fue la Superbowl, la gran final anual de fútbol americano, que en Europa no ve ni Harry Potter. A mí me gusta la parte que no tiene balón ni tíos megadopados correteando por ahí: los anuncios. Este año se ha batido un récord: un spot de 30 segundos, el standard en TV, costaba la friolera de 3 millones de dólares. Ojo, costaba ponerlo ahí, que luego los gastos de hacerlo están por otro lado, y tampoco son moco de pavo.
Dentro de un nivel por lo general flojete de este año, os dejo un par que me han hecho gracia.








En el apartado "cómo no hacer publicidad", dejo también el último anuncio de mi agencia para Renault. Juro por mis muertos más frescos que no he tenido que ver en semejante vergüenza...


John Rambo



Viernes por la tarde, uno sale cansado de trabajar, y la única opción de ir al cine es ver una película que sepas positivamente a priori que te va a mantener con los ojos en la pantalla.

Pues bien, John Rambo era para mí la candidata ideal. Y vaya si lo consigue. Los ojos y los oídos.

Quizás después del despropósito que fue "Rambo III", que por otra parte vista veinte años más tarde tiene su gracia, nadie esperaba una cuarta entrega. Pero qué coño, se dijo Sylvester, si la peña ha tragado con un sexto Rocky, why not.

Lo cierto es que la película a mí no me ha defraudado. Y no lo ha hecho porque uno no espera ver diálogos ingeniosos, actuaciones portentosas o sesudas reflexiones. Uno sólo pide que haya mucha acción y que Rambo kicks some ass. Y vaya si lo hace.

Entre Sylvester, que tiene unas diez líneas de diálogo en las que dos son la misma frase -"vete a casa"-, Ryan Chapelle, muy por debajo (interpretativamente hablando) de su nivel en 24 y la novia soseras de Dexter, película ventilada. Ah, y un puñado de chinos (total, nadie echará de menos a un puñado exterminados por nuestro héroe americano) y mucho, mucho efecto especial.

Son 90 minutos (ni uno más gracias) de pura acción a saco. El referente más cercano a la manera en que está rodada la acción es el desembarco de "Salvar al soldado Ryan". O lo que es lo mismo, cámara en mano y venga de sangre, brazos, piernas, vísceras y demás complementos. El realismo, francamente, te salpica en la butaca. El resultado: una película de acción sencillamente fantástica.

Quantum of Solace


El título de este post no es ninguna paja mental neovanguardista de las que circulan por París. Ni mucho menos. Tan sólo es el críptico título de la nueva película de 007, James Bond, que comienza exacta y precisamente veinte minutos después del final de Casino Royale.

Pero, ¿qué es Quantum of Solace? Es el título de un relatito corto escrito por Ian Fleming en los sesenta. El significado se me escapa de las manos por el momento, pero ni que decir tiene que estoy ya en plena recherche del librito en cuestión para que me ilustre sobre el significado oculto tras las nuevas aventuras del mejor agente secreto del mundo mundial.


Explorando el límite de mi talento con una guitarra entre manos

Son la una menos veinte de la madrugada. Hace un par de horas aterricé en París. Hace hora y media llegué a casa. Desde entonces he estado descubriendo "Guitar hero III" cortesía de la principita de valladolid, y que me moría por probar. Es un juego de PlayStation que, en lugar de un mando, tiene una guitarra eléctrica. Y claro, uno que tiene entre sus frustraciones favoritas no saber tocar la guitarra, no puede parar con este juego. Está en el punto justo de mi talento, sobrado para la air guitar, y corto para la guitarra real. Así que he creado un grupo, Adri & los an, y pienso pasarme las próximas noches dándole al tema. De momento, mi primer concierto ha sido con "Slow ride", de los Foghat. 93% de acierto y el público entregado. Aquí os pongo el tema original. En breve empezaré a vender entradas para un concierto live vía webcam...


Se venden leones


Pues eso... AUPA RACING!

A semifinales


Esto es muy grande. Que no se acabe. No he querido escucharlo. No podía. Para qué. Los vascos, a callar la boca. Mirad a Tchité. Enorme. Callaos. Por imbéciles. Por racistas. Vamos Racing, toda Cantabria contigo. Dream on...

Francés pour espagnols - Leçon 1


Atendiendo al alud de correos spam, llamadas perdidas y cartas anónimas que me lo solicitaban, he decidido comenzar en este mi blog un cursito práctico de francés pour espagnols. Una vez cada x tiempo explicaré astucias, truquitos y palabritas que ayudan a que no te miren como a un marciano cuando pides un café olé en los campos elíseos.
El momento cultural (le moment culturel - le momón culturel)
Empecemos por lo más básico: la Marsellesa. Si durante una visita a París os coincide un partido de Francia, sea de fútbol, rugby, baloncesto o peleas de gatos, hay que ir a ver por lo menos la previa.

Allí os encontraréis a las hordas napoleónicas enfervorizadas, cantando al unísono:

Allons ! Enfants de la Patrie ! (Vamos hijos de la patria)
Le jour de gloire est arrivé ! (el día de gloria ha llegado)
Contre nous de la tyrannie, (contra nosotros la tiranía)
L'étendard sanglant est levé ! (Bis) (el estardarte de sangre se levanta)
Entendez-vous dans les campagnes (oís en los campos)
Mugir ces féroces soldats ? (bramar a los feroces soldados)
Ils viennent jusque dans vos bras (vienen hasta vuestros brazos)
Égorger vos fils, vos compagnes. (a degollar a vuestros hijos, vuestros compañeros)

Aux armes, citoyens ! (a las armas ciudadanos)
Formez vos bataillons ! (formad vuestros batallones)
Marchons, marchons ! (marchemos, marchemos)
Qu'un sang impur... (que una sangre impura)
Abreuve nos sillons ! (colme nuestros caminos)


El verbo de hoy (le verbe d'aujourd'hui - le verb doyurduí)
Se casser / se barrer
Un verbo muy práctico en francés, que ellos practicaron sin rubor cuando en 1940 el amigo Hitler decidió hacerse la foto junto a la Torre Eiffel. O lo que es lo mismo, pirarse, abrirse, tomar las de villedieg, que dicen aquí. Muy útil, de verdad.

El palabro de hoy (le mot d'aujourd'hui - le mó doyurduí)
Con
Un favorito en la France. Literalmente, gilipollas. Lo interesante del caso es que tiene varios grados de aplicación: se puede incidir en él (sale con, sucio gilipollas), o se puede reducir su impacto (connard - güevón)

Ale, je me casse. La semana que viene, más, connards.

Fin de enero en París

Mientras que el final de la cuesta de enero parece que ya se ve, yo me he pasado el último finde del primer mes de 2008 haciendo varias cosas que tenía pendientes en esta ciudad donde nunca acabas de verlo todo.

El sábado me levanté, me puse mis gafas de pasta, y me fui a ver el museo de artes decorativas. No sabía muy bien qué me iba a encontrar, y la verdad es que lo que vi me gustó: desde retablos del siglo XV (uno de ellos robado a la Seu d'Urgell) hasta muebles art déco. Todo muy bien puesto, con muy poquita gente, y sobre todo dejándonos ver las cosas de cerca, que es como se aprecian mejor.

Dentro del mismo museo está el musée de la publicité, que sin ser nada del otro jueves, sí que tenía algunos spots de los 80 con los que me estuve echando unas risas. Pero el concepto de museo de la publicidad me lo apunto para Es-pa-ña (ra ra ra).

Por la noche me fui a ver Sweeney Todd con mis amigos Antoine y Emilie. Sin embargo, los caminos de la Fuerza son inexcrutables cuando a las películas de Tim Burton se refiere, y no conseguimos verla por falta de sitio, así que acabamos viendo "Live", una peli rara sobre un reality show en el que los protagonistas se juegan cinco millones de dólares a la ruleta rusa.

Hoy domingo, después de echarme unas carreritas en el gimnasio, y ya asumiendo que Tim Burton después de todo quizás no sea una buena idea, me fui a ver "No country for old men", de los Coen (una de cal...) protagonizada por el amigo Javier Bardem. Muy Coen. Bueno, dado que son tan heterogéneos, puntualizo: es una peli muy "Fargo". Al que le gustase esa, que vaya a verla.

La historia es complicadita de seguir a veces, con escenas que uno no entiende muy bien. Hablando de entender, el inglés que se manejan los Coen en sus pelis por alguna razón es ininteligible.
Pero luego están los personajes, con esas motivaciones tan sui generis (ojo al motivo que desencadena toda la historia, cuando el protagonista vuelve al desierto en mitad de la noche) y esas interpretaciones tan fantásticas. No solo Bardem, que sigue demostrando que está en otra liga con respecto al resto de intérpretes patrios, sino también Josh Brolin, Tommy Lee Jones o un inesperado (y genial) Woody Harrelson. Y alguna secuencia, como la del motel con Bardem a un lado de la puerta y Brolin al otro, es para aplaudir en mitad de la sala. Ah, y minipunto de nuevo para Roger Deakins, habitual director de fotografía de los Coen y para mi gusto, el mejor en su oficio hoy en día.
Supongo que eso convierte a "No country for old men" en una de cal.

La vuelta a casa ha estado curiosa, porque por vez primera he alquilado una velib, el servicio de bicis de alquiler del ayuntamiento de París. Muy divertido, by the way.

Cuartos - ida


Racing 2 - Bilbao 0

Vamosssssssssssss

El miércoles arde San Mamés!

EL director

Soy muy cinéfilo. Es una cosa que se aprende desde pequeño, cuando en casa te ponen película tras película y tú te las ves allí, tirado en el sofá con una manta por encima.
El caso es que así descubrí mis películas favoritas, de las cuales ya hablé en este blog, y hasta conseguí romper un Betamax de tanto poner la misma película, una y otra vez.
Así que por eso puedo decir que para mí Steven Spielberg es algo más que un director de cine para mí. Es una especie de gurú, un tipo que ha definido en un gran porcentaje mi imaginario y mi concepción del cine.


Spielberg es el único director (sólo se le acerca es un inglés bajito que responde al nombre de Alfred) cuyo número de obras maestras no caben en los dedos de una mano. Véase:

- Duel (El diablo sobre ruedas): primera película de Steven, hecha directamente para TV en 1971. Tuvo tal éxito en EE. UU., que tuvieron que volver a post-producirla para poder proyectarla en cines en toda Europa. Desde mi punto de vista, la mejor película de Spielberg, que por cierto se me olvidó incluir en mi top 10.

- Jaws (Tiburón): te puede gustar o no, pero desde el momento en que una película consigue que descienda el turismo en las playas durante varios años consecutivos, sabes que estás ante una obra maestra. Por no hablar de la música de John Williams. A destacar también las infumables secuelas, que dan si cabe más valor a la obra original.

- Raiders of the lost ark (En busca del arca perdida): primera de las aventuras del doctor Indiana Jones. Nace de una vieja idea de Spialberg y Lucas consistente en revitalizar los seriales de TV de los años 40. No sé si lo consiguieron, porque jamás vi un serial de esos, pero escenas como la que abre la película, bola de piedra gigante incluida, o la pelea en la pista de aterrizaje de los nazis en Egipto ya forman parte de la historia del cine. Y una vez más, John Williams echa una mano a la genialidad de esta obra con una BSO de quitarse el cráneo.

- ET: tengo que confesar una cosa: a mí esta película no me gusta. Esto es posiblemente debido a que no la vi hasta los doce años, con lo cual ya no me moló tanto ver a un extraterrestre feo como un pie decir mi caaasa. Lo cual no impide para que me parezca una fantástica película de aventuras.

- Indiana Jones and the last crusade (Indiana Jones y la última cruzada): aquí Steven no sólo consigue crear una secuela excelente (cosa que por el contrario no había conseguido con "El templo maldito"), sino que para mí supera a la aventura original. ¿El culpable de esto? Todos los elementos del arca perdida... y Sean Connery como Henry Jones Sr. Si me tengo que quedar con una escena, elijo toda la secuencia en el castillo de Brunwald, desde los "tapises" hasta la huida en moto, pasando por el momento en que Connery prende fuego a la habitación en la que los Jones están encerrados. Sencillamente genial.

- Jurassic Park: quizás no sea una obra maestra en términos de guión, actores, etc. Ahora bien, poneos el DVD otra vez y decidme que esos dinosaurios no son reales. No lo parecen, lo SON. Y hablamos de una película que acaba de cumplir quince años. Muy fuerte.

- Saving private Ryan (Salvar al soldado Ryan): otra película como la anterior, que quizás no sea un 10 sobre 10, pero que si se hubiese acabado después de la secuencia inicial del desembarco de Normandía ya hubiese pasado a la historia del cine. Qué veinte primeros minutos, amigos.

En los últimos años, un poco como le pasa a mi madre, Spielberg ha entrado en una espiral de trabajo sin descanso que le ha llevado a hacer muchas películas, entre las que alterna sonoros coñazos -"Inteligencia artificial" o "La guerra de los mundos"- con películas que, en la filmografía del 99% de los directores serían su obra maestra como "Hook", "Munich", "La terminal" o "Atrápame si puedes".

En resumen, que para mí Steven es EL director. El tipo que ha construido una parte importante de mi infancia. El único que me embarcó en la búsqueda del santo grial, hizo que me persiguiese un camión por el desierto, me puso en medio del Día D o me convenció de que, en una isla cerca de Costa Rica, hay un parque lleno de dinosaurios esperándome. Así que gracias por el viaje, Steven. Nos vemos en la próxima aventura.

Mr W

Aquí os dejo un buen anuncio que he descubierto en el mundo de los podcast mientras volvía de currar en el metro... Enjoy


El momento Burton

Tim Burton es un director de cine raro, de esos geniecillos que muchas veces acaban teniendo más importancia que la peli en la que trabajan. Al bueno de Tim le pasa un poco como a los hermanos Coen, que por cada una de cal que da, reparte unas cuantas de arena. Un repasito somero a su cinematografía así lo certifica: frente a "Big fish" tiene "Sleepy hollow", frente a "Mars attacks" tiene "Charlie y la fábrica de chocolate" y sobre todo frente a "Eduardo Manostijeras" (qué peliculón) tiene "El planeta de los simios".

Burton también es responsable de "Batman" y "Batman vuelve", películas de culto entre la gente de mi generación que tomaron proporciones de evento gigantesco en el momento de su estreno, como demuestra el hecho de que pocos de mis amigos no tuviesen la camiseta negra con el logo del murciélago.

Personalmente, los dos Batmans de Burton, aún siendo infinitamente superiores a las dos secuelas de Joel Schumacher (hablando de directores de cal y arena...), no me terminan de convencer. La primera película tiene mucho blablabla, el Joker se merienda a Batman y en general resulta una película aburrida. La segunda tiene alguna cosa buena -Christopher Walken, as usual, y el latex de la amiga Catwoman- y muchos errores heredados de la primera parte.

Me acuerdo que hace una temporada hicimos una encuesta en la agencia sobre quién era mejor director, si Tim Burton o Steven Spielberg. Para mí es un debate ridículo, algo así como comparar a Picasso con Miró, o a los Beatles con los Rolling. Pero ahí dejo una encuestita, por si acaso resulta que Tim Burton tiene más fans de los que parece en este blog...

Vámonos de copas...


Por una vez, me gustaría que uno de los míos le diese un abrazo a un Borbón...
Qué grande mi tierruca!




KITT se presenta

Estoy un poco menos escéptico respecto al retorno de "El coche fantástico" después de ver esto:



Le doy crédito porque se han currado la voz, el humor y, sobre todo, han mantenido la música, cosa que en este caso es golden. We will see...

Una de ordenadores bonitos




Leo en esas páginas raras que de vez en cuando me da por leer un par de noticias de ordenadores. Por un lado, el hombre más listo del mundo, o lo que es lo mismo Steve Jobs, acaba de presentar el Macbook Air, que presume de ser el portátil más delgado del mundo mundial.
Minipunto (y van...) para Apple, que poco a poco me están ganando a base de diseño... y perdiendo a base de software propietario.
Y es después de lo último de Mac que encuentro lo último de una marca con poca imagen y mucha calidad: el Asus eee, un portátil con una pantalla de 7" (poco más del doble que una cámara digital de bolsillo) y peso (y memoria) ridículo, lo que lo convierte en el instrumento ideal para escritores de los que te encuentras en las mesas de la esquina de las cafeterías del paseo de Recoletos. Muy baratito también, 340 eurípides.
Y aquí acabo este post porque desde unos días mi muñeca izquierda hace clac-clac y aunque no me duele me da denterita...

Que viva España (y olé)

Hace unos meses recordaréis que me hacía eco en estas líneas de la iniciativa del gobierno de ponerle una letra al tradicional himno español, más conocido como el "chunda-chunda".
Pues bien, parece que entre las 2.000 letras recibidas ya hay una ganadora, que es como sigue:

¡Viva España!
Cantemos todos juntos
con distinta voz
y un solo corazón


¡Viva España!
desde los verdes valles
al inmenso mar,
un himno de hermandad

Ama a la Patria
pues sabe abrazar,
bajo su cielo azul,
pueblos en libertad

Gloria a los hijos
que a la Historia dan
justicia y grandeza
democracia y paz

¿Está bien? ¿Está mal? y sobre todo ¿supera al "que viva España", por el cual los lectores de este blog apostaron ciegamente?

A mí personalmente no me parece golden, pero tampoco me parece repugnante. Es lo que es. Sí me parece que hay mucho trasfondo rollo "la multiculturalidad de las naciones que integran España blablabla", y también me parece que lo de la democracia en la última estrofa está colado de rondón. Pero bueno.
Lo que no me parece admisible es que elijan a Plácido Domingo para cantarlo. El amigo Domingo, del cual no cuestiono su calidad como intérprete, representa al mundo de la ópera, un espectáculo burgués por definición, al que me juego la cabeza que no han asistido 9 de cada 10 españoles en su vida. Os juro por mis muertos que antes hubiese preferido a los monjes de Silos voz en grito, que por lo menos hacen piña.

Sin embargo, sigo diciendo que el himno de un país no se hace así. Para mí los buenos himnos, como el inglés o sobre todo la Marsellesa, nacen de la espontaneidad del pueblo. Aunque claro, si aquí sale una canción espontánea llamada por ejemplo "La murciana" seguro que se rasga la camisa hasta el caballo de Espartero, y de paso los del cantón de Cartagena.

Sigo por ese motivo defendiendo el "Que viva España" como expresión de la sabiduría popular.
Y olé.


Relato de mis tardes con los Corleone


A raíz de los comentarios que me han estado llegando de Dani sobre su (creciente) obsesión con "El padrino", he dedicado mis últimas tres tardes a verme la trilogía entera y verdadera. En VO con sus subtitulitos, por aquello de que entre los susurros de Brando y las partes en siciliano corría el riesgo de no enterarme de la misa la media.

Y sí, "El padrino" es un peliculón.
No sólo el guión me parece brillante, condición sine qua non para que una peli funcione. El libreto, de Mario Puzo y Coppola, nos deja escenas como diría la doctora Recio "de la historia del cine": la del caballo en la cama, la del tiroteo a Don Vito, la del tiroteo a Sonny, la del hospital con Al Pacino y el pastelero haciendo de guardaespaldas, la escena final, con esa puerta que se cierra en la cara de Diane Keaton... Y sobre todo, nos deja una de las mejores evoluciones de un personaje ever: la del Michael Corleone de Pacino.

Aparte de eso, el resto de elementos funcionan a las mil maravillas. Los actores son bestiales. Desde el inefable Brando, que ni siquiera se sabía el guión, ni falta que le hacía, hasta el propio Pacino, pasando por James Caan, Diane Keaton o los múltiples secundarios que aparecen.
El vestuario, los FX, la ambientación... todo es fantástico.
Me quedo entre mis favoritos también con el comienzo, que sería igual en sus dos secuelas, con ese fundido desde negro que revela el título con los acordes de la música muy suaves de fondo.


Luego está la secuela, "El padrino II". Mucha gente dice que está por encima del original. Para mí no lo está, por el sencillo hecho de que el original es sencillamente insuperable.

De la segunda parte me quedo de nuevo con el Michael Corleone, esta vez en el lado oscuro, y sobre todo con Robert de Niro interpretando al joven Vito Corleone. Es de las pocas veces que he visto flashbacks en una película que no sólo suman a la trama principal, sino que son interesantes como historia en sí misma.


La tercera parte, hecha 16 años después de la anterior, es sencillamente un error de pies a cabeza. De entrada, porque se hizo para salvar económicamente a los estudios Paramount, que estaban dispuestos a hacerla sin Coppola, Pacino, ni nada por el estilo. Al final, a pesar de Coppola (por partida doble, porque la idiota de su hija Sofia y su horrible boca hace de hija de Pacino) y Pacino, la película es un gran error.
Andy García se pasea por allí y de hecho tiene la mejor escena de la película, en la que dos asesinos van a su casa y uno de ellos coge a su novia de rehén. Genial resolución de escena. Pero lo demás, conspiración eclesiástica incluida, es morralla mafiosa.


Según escribo estas líneas, veo un paralelismo entre "El padrino" y "Star wars". Esa primera parte genial, esa secuela a la altura, esa tercera parte floja, ese director que nunca volvió a hacer nada al mismo nivel, esos actores clásicos en su canto del cisne -Brando y Guinness-, esos newcomers que ahora ya son clásicos -de Niro, Ford-, esa música mítica... Ahí os lo dejo, como reflexión de buena mañana.


En definitiva, Dani, te haré una oferta que no podrás rechazar. "El padrino" es un auténtico peliculón.

El imbécil del consumidor europeo

Me pasa mi padre un email que lee como sigue: "FACUA denuncia a Vodafone por su campaña navideña". Y sigue: "Vodafone tendrá el dudoso honor de ser la primera compañía denunciada por FACUA en este nuevo año 2008. La organización de consumidores española ha calificado de fraude la campaña navideña del operador, que usaba el siguiente reclamo: Habla con todos esta Navidad, estén donde estén, a la hora que quieras y sean del operador que sean. Porque con Vodafone, hasta el 31 de enero, todas tus llamadas sólo te costarán la mitad. Según FACUA, se trata de publicidad engañosa, ya que en todas las llamadas la compañía cobra de forma íntegra la tarifa de establecimiento, que asciende a 0,174 euros. Además, el descuento sólo se aplica en las llamadas que el usuario haga a partir de haber superado el mínimo mensual establecido en su tarifa."

Yo soy cliente de Vodafone desde hace más de cuatro años, y con eso de las llamadas a París y tal me han nombrado cliente oro, o platino, o nosequé y las chicas de Vodafone me limpian las orejas con la lengua cuando voy a una tienda Vodafone. Ya me entendéis. Pues bien, amigos, yo como consumidor no me siento engañado por esta campaña de Vodafone. ¿Por qué? Pues por sencillas razones:

Razón número uno: el coste de establecimiento de llamada en la puta vida me lo ha rebajado, ni Vodafone, ni Amena, de la que era cliente, ni Movistar, de la que es cliente mi madre. Y son 17 putos céntimos de euro que me constan en mis facturitas claramente.

Razón número dos: mi contrato Vodafone, y entiendo que mi caso no sea aislado, establece que tengo que hacer un consumo mínimo de seis euros al mes para mantenerse activo el servicio. Honestamente, dudo que haya mucha gente en España que gaste a estas alturas menos de seis euros al mes en teléfono móvil, más aún si tenemos en cuenta que hablamos de Navidad.

Razón número tres: la publicidad no puede decirlo todo en veinte segundos.

Razón número cuatro: no soy imbécil.

De todas ellas, quisiera poner especial énfasis en la razón número cuatro. No, no soy imbécil, y tampoco creo que el 99,9% de los consumidores lo sean. Sin embargo, la Unión Europea así lo cree. Porque sólo bajo la premisa de que el consumidor es un pobre imbécil sometido a los ataques malignos de la publicidad para aumentarle su ansia consumista, se entiende una legislación tan restrictiva en materia de comunicación como la que tenemos en Europa.
Por esa imbecilidad a priori es por lo que en Europa, por ejemplo, no podemos disfrutar de la maravillosa publicidad comparativa americana. Os pongo el ejemplo antes de que sigáis leyendo



Claro, porque si aquí en Europa sale un camionero diciendo que Pepsi le da sopas con onda a Coca Cola, es altamente probable que el imbécil del consumidor europeo se lance a los supermercados a hacer acopio de Pepsis, porque el camionero lo dice, y el desestockage consiguiente conlleve los mismos efectos perversos que la falta de pan en la Francia de 1789. Las hordas revolucionarias sedientas de Pepsi y esas historias para no dormir.

En la Europa actual, una campaña comparativa legal entre Pepsi y Coca Cola sólo podría basarse sobre datos objetivos. Es decir, que podríamos ver la misma escena de los mismos camioneros, en la que uno de ellos diría: "Mi Pepsi sólo tiene un 0,3% de sodio, mientras que tu Coca Cola tiene un 0,5%". Así el consumidor sabrá cartesianamente que ese 0,2% de sodio favorable a Pepsi es el factor diferencial, la Unique Selling Proposition que le hará decidirse por esa marca. Ridículo.

Por eso desde estas líneas quiero dar mi apoyo a Vodafone, y a la agencia que ha hecho la campaña, que si la intuición no me falla debe ser Tapsa. Porque, como dice la por otra parte deleznable campaña de Media Markt, no somos tontos, y si Vodafone me dice que mis llamadas me van a salir a la mitad, antes de contratar ese servicio ya me leo yo los detalles concretos. Joder.

Las marcas del III Reich

Alucinante artículo el que leo en cracked.com. Yo ya sabía, dentro del frikismo que caracteriza al ser humano responsable de este blog, que había ciertas marcas, conocidas mundialmente hoy en día, que habían echado una mano a los nazis en sus doce años de gloria y caída.

- Volkswagen, por ejemplo, construó el famoso escarabajo a expensas del Führer, que quería un coche que todos los alemanes pudiesen tener. Un modelo muy bonito, que a todos nos suena del flower power, pero que nació en las fábricas del tercer reich.

- Bayer: la archiconocida casa que inventó la aspirina (y poco más, por cierto), se dedicó también a los compuestos químicos en forma gaseosa. De ahí nació el famoso gas Zyklon B, que tan eficientemente cumplió su cometido en los campos de exterminio.

- Siemens: y si el Zyklon B funcionaba de narices, no se quedaban atrás los hornos crematorios instalados en Matthausen, Treblinka o Auschwitz, todos ellos cortesía de esta conocida marca que años más tarde patrocinaría al Real Madrid y haría teléfonos móviles feos que mi amigo Ramón adoraba.

Hasta aquí todo conocido. Ahora viene lo que más me ha flipado:
- Hugo Boss: resulta que esta marca era la responsable de los míticos trajes negros de las SS. Dicen que de esos diseños se derivan los característicos abrigos negros que vende esta marca.

- IBM: y ésta es para premio. IBM, también conocida como International Business Machines, era una de las empresas americanas que tenía inversiones en Alemania. A diferencia de otras, que con el comienzo de la II Guerra Mundial retiraron los capitales del Reich, IBM pensó que qué coño, por qué no sacar tajada con el tema. Y vaya si la sacó, porque sucede que IBM era entonces el líder mundial en creación de bases de datos mediante un ingenioso sistema de tarjetas perforadas, precursor de los ordenadores. ¿Para qué querían los nazis crear bases de datos? Pues para registros financieros, para archivos médicos y para... judíos. Sí amigos, IBM es en parte responsable de que pocos judíos en Alemania no acabasen probando la eficacia alemana de Bayer y Siemens.

Ahí os dejo esta historia curiosa. Si queréis ver el artículo entero, lo tenéis en aquí.

Italiano para principiantes


Uno de mis propósitos de año nuevo ya está cumplido: desde hoy ya soy oficialmente alumno de italiano, nivel debutante.

Ma como? os preguntaréis, juntando los dedos de una mano hacia arriba y moviendo la muñeca arriba y abajo.

El motivo es doble y a la vez sencillo: por un lado, siempre me ha gustado Italia, su cultura, su gente, sus espaguetis boloñesa, y además mi abuela estuvo estuvo viviendo en Milán una temporada y hasta se alistó en las juventudes mussolinianas (luego sería de la CNT en Barcelona, pero esa es otra historia). El segundo motivo es que se me quedó por el camino la última lengua que intenté aprender, el alemán, por un lado porque la encuentro francamente compleja en relación a su utilidad práctica, y por otro porque en mi tercer curso empecé a trabajar y me fue imposible compatibilizarlo todo.

Así que nada, que a partir de ahora estoy autorizado a decir che cosa fai? piu birre per favore o sobre todo ese maravilloso vaffanculo! que tanto hemos oído a los futbolistas italianos.

Arrivederci bambini!

2008, el año de Indiana y Pepe Botella

El primer día del año es un buen pretexto para hacer una pequeña previsión de los momentos a marcar con una x en los próximos doce meses.

Aquí pongo mi pequeño calendario con lo que se nos / me viene encima:

- marzo: elecciones generales (y olé)
- 9 de abril: Mark Knopfler en París (y consecuente festival de air guitar, para un servidor)
- 2 de mayo: segundo centenario del comienzo de la Guerra de Independencia y la consiguiente patada a Pepe Botella (y yo, en los Champs Elysées)
- 22 de mayo: estreno de Indiana Jones y el reino de la calavera de cristal
- 31 de mayo: primera boda de mis amigos del colegio (previa despedida de soltero)
- junio: Eurocopa de Austria y Suiza. Allí estaré con mi amigo Ramón, como gilipollas otra vez gritando es-pa-ña rarara.
- junio: expo de Zaragoza. Como dicen ellos mismos: maño, que la expo es un engaño!
- julio: Juegos Olímpicos en China. Dudo que nadie vea una mierda, dado el desfase horario.
- 4 de noviembre: elecciones generales en EE. UU. Se quitan a Bush de en medio porque no les queda otra.

Y se me queda sin fecha la temporada 7 de 24, aplazada sine die gracias a la huelga de guionistas. Pero doy por seguro que Jack will be back... sometime.

Lo dicho, feliz 2008 a todos!

Vosotros y nosotros

Me da rabia cerrar el año con un post de estos. Lo juro por mis muertos más frescos. Pero uno, recién llegado de Madrid, no puede dejar de comentar según qué cosas. Ya sabéis.

Resulta que ayer quedamos a tomar cañas por Alonso Martínez, a eso de las dos de la tarde. Al salir del metro, gran atasco de personal. Mucho niño, mucha abuela. Lo normal en navidad. El mosqueo llegó cuando mirabas a los padres, y se veía un patrón de corte y confección estándar: peinado con raya de tiralíneas, jersey de punto, camisa Polo Ralph Lauren, pantalón vaquero o, en su defecto Dockers, y zapato náutico recién lustrado. Y caí en la manifa a favor de la familia cristiana que se había convocado en Colón. Más de un millón de personas, por lo visto. Con Rouco Varela como maestro de ceremonias y Benedicto XVI como artista invitado, du-duá.

Perro viejo como es uno, ya se olía de qué iba el percal. Qué es lo que se esconde bajo el eufemístico concepto de la exaltación de la familia cristiana. Y resultó que al final no era una manifestación a favor de nada, sino en contra de todo. En contra del aborto, sin matices ni circunstancias. En contra de los matrimonios homosexuales. Es más, en contra de los homosexuales por sí mismos. Os confieso que me ha encantado veros, queridos, ahí, todos juntitos a los ojos del Señor. En plena celebración del aniversario del nacimiento de vuestro mesías, noche de paz, noche de amor, todos echando fuego por la boca en contra de la libertad de los demás.
Porque mientras los gays, por ejemplo, reclaman sus derechos y celebran su condición con una gran fiesta en la que nadie está excluido, vosotros os juntáis para repartir odio, con dos cojones y un crucifijo.

Y eso es lo que más me ha gustado: que por fin os habéis quitado las caretas, allí todos a una, con la peña asintiendo como borregos y el pastor que mueve los hilos del asunto en pantalla grande, saludando en castellano desde las paredes de mármol de vuestro querido Vaticano.

Feliz 2008 a todos.

Xmas is all around us

En este insólito momento navideño que nos rodea, con sol y trece grados en Santander, que me ahorquen si lo entiendo, aprovecho para dejaros aquí el mejor villancico ever.



Para los que no la hayáis visto, absolutamente recomendable película "Love actually". Enjoy!

Zombies para mear y no echar gota

Jo. Vaya tarde épica de cine que nos hemos pegado Picazo, Hortelano y un servidor.
Voy a dar detalles de las dos pelis que vi. Quizás os las joda, no lo sé.
El que avisa no es traidor.

Es verdad, arriesgamos. Yo no soy muy de cine español, pero por aquello de estar en terreno patrio, me dije démosle una oportunidad a los chavales. Y de ahí nació la idea de ver "Rec". Avalada por el avalador habitual y esas cosas.


Empieza la peli. Falso documental, cámara en mano, rollo bruja de Blair. Calidad video digital. Uy, me digo.

Veinte minutos, ni uno más ni uno menos, relatando la vida de los bomberos de Barcelona. El ritmo narrativo, en Parla. Uy, me vuelvo a decir.

Edificio infestado con un virus de nosequé. Vieja contaminada. Sustito. Tres tiros, pam, pam, pam. Vieja fiambre. Se levanta, me dice Picazo. Me muestro escéptico.

Cae un bombero por la escalera. Amaga molar. Barullo general. Cámara sigue en mano. Como en la bruja de Blair, me mareo. Uy, y van tres.

Al rato vuelven al mismo sitio y, Picazo was right, la vieja no está. Uh-oh, zombies. A tomar por culo la película, el menos para mí.


De aquí al final, más momentos de comedia que de intríngulis. Uno se acaba cansando de los grititos, de los fogonazos de luz, de los graves en la música haciendo hummmmmmmm antes de los sustitos, de las escapatorias por los pelos. Horrible, lamentable, bochornosa. Si
Balagueró y Plaza tienen que renovar el cine español, vamos jodidos.

En nuestra frustración, decidimos darnos la revancha: "Soy leyenda", la última de Will Smith. El cine americano de acción nunca defrauda.

En buena hora.

La película narra la historia del último superviviente en un NY infectado por un virus que, a grandes rasgos, convierte a la peña en un cruce de vampiros y, uh-oh, zombies. Los putos mismos zombies de la película anterior. Manda webs.
Ah, y el prota también tiene un pastor alemán, por aquello de justificar los monólogos graciosos de Will Smith, que contra todo pronóstico siguen molando.


Bueno, pues eso es la película, porque no pasa absolutamente nada. Cero. Zilch. Nil.
Bueno, sí, durante una pelea con perros vampirozombies, el perro de Will Smith se vampizombiriza. Y ya. Ni giros argumentales, ni progresión de personajes, ni escenas de acción que te rilas, ni leches. Sólo planos de Manhattan en plan post-holocausto, para que se note que es una superproducción. Alguien me tendrá que explicar por qué estaba todo lleno de ciervos.

Malditos zombies navideños. Teníamos que haber apostado por Nicholas Cage...

Poco prestigio


El otro día, desoyendo a mis gurús cinematográficos habituales (al fin y al cabo, uno tiene derecho a rebelarse en Navidad) alquilé "The prestige", una de magos con christian bale, hugh jackman, michael caine dirigidos por chris nolan. Muy mal se tenía que dar la cosa para que no molase. Y se dio.

Para ver lo que decía en su momento mi amigo Hopewell, consultad http://norrishopewell.blogspot.com/2007/01/prestigio.html

Película horrible. Todo era razonablemente bueno (música, fotografía, interpretación, etc), menos un pequeño detalle llamado guión. El truco final, la explicación a toda la historia, es sin lugar a dudas la peor que he visto en muchos años, posiblemente desde los midiclorianos de Star Wars.

No lo quiero desvelar, por si queréis cometer el error de verla, pero la explicación del truco de hugh jackman es para fusilar al guionista al amanecer. Y el intríngulis del personaje de christian bale, más o menos a ese nivel de ridiculez.
En fin, película para olvidar. Intentaré reponerme "la ventana indiscreta" antes de cerrar 2007...

Stairway to heaven (yeah, yeah, yeah)

Fantástico vídeo el que pongo a continuación. Se trata de una versión de "Stairway to heaven", de Led Zeppelin, sin duda un tema que estará en mi top 10 de canciones (aún en construcción) interpretada por un grupo a lo Beatle. Muy cachondo.




Mi top 10 de películas

Este es un post que rumiaba hace un tiempo, y que escribo ahora, cuando 2007 gira la página, porque me sale de la zambomba. Así que ahí va, sin más preludios, mi top 10 de películas.

Y recalco lo de MI; que nadie se me indigne:

1- La ventana indiscreta (dos escenarios, un mcguffin, tres actores... hats off mr Hitchcock!)
2- Goldfinger (007²)
3- Mary Poppins (al compás)
4- Pulp Fiction (Ezequiel 25:17)
5- La vida de Brian (yo soy Brian!)
6- El bueno, el feo y el malo (EL western)
7- Toy Story (los juguetes tienen vida propia cuando los humanos no están delante, qué gran premisa!)
8- Indiana Jones y la última cruzada (te he dicho mil veces que no me llames Junior!)
9- Regreso al futuro (140 kilómetros por hora!)
10- El imperio contraataca (yo soy tu padre)

Nada de películas iranies de la década de los 40, como véis. Y, pore supuesto,nada de aburrido cine realista español. Just entertainment.

Se me quedan fuera del top 10, pero sin duda están en mi top 20, clásicos como El gran Lebowski, Trainspotting, La jungla de Cristal, Monstruos SA, Terminator 2, Stalingrado, Robocop, Heat, Ciudad de dios o Clerks.

Bienvenidos seáis a incluir vuestro propio top 10 en los comentarios...

The dark knight is coming...

Para los que dudaban de la capacidad de Heath Ledger para interpretar al Joker (yo, el primero), aquí va este trailer de "The dark knight", secuela de "Batman begins" y, junto con Indiana Jones, la película que más ansiosamente espero de 2008.
Christian Bale vuelve a ser el mejor Batman ever.
El trailer, sólo por escuchar la risa del Joker, vale la pena...


Everybody's changin'

Venía esta mañana en el metro con mi ipod a todo trapo (lo uso más como orejeras para combatir el bajo cero parisino que como reproductor de música, pero ésa es otra historia) y he caído en el disco de un grupo inglés que se puso de moda hace un par de años: Keane. La verdad es que para ser honestos, el disco hubiese estado bien si se hubiese limitado a cuatro temas, pero desafortunadamente tenía más, todos iguales. Acabé tan cansado de él que lo he tenido en la nevera 2 años, y cuando salió el siguiente disco ni siquiera me preocupé de grabármelo de algún Barbarroja de la red.
Peeeeeeeero, y he aquí el motivo de este post, Keane nos dejó para el recuerdo uno de los mejores (si no el mejor) video musical de los últimos años. Aquí os lo pongo para aquellos que no lo tengáis fichado




Mariano acierta (tiene cojones la cosa)

Estoy llegando justito de fuerzas al final de 2007. Debe ser la dieta, que me está consumiendo. El caso es que abro elpais.com y me encuentro con Marianico el Corto hablando del canon digital. Dice que está en contra, que no puede ser que nos cobren a priori por ser susceptibles de piratear, sospechosos por defecto. Lo leo. Lo releo. Actualizo la página. Abro elmundo.es por si acaso. Lo mismo. No puede ser. Estoy de acuerdo con él. Estoy de acuerdo con el gallego ceceante. Maldita sea. Mañana voy al médico a que me lo miren. Esto no es normal.

Felicitación navideña


Os pongo la felicitación navideña que ha sacado El Jueves que hago mía completamente.
Por un 2008 con libertad de expresión.

Salud!

La genial historia del Chaná

Os presento la mejor campaña del año para mi gusto. León de oro en Cannes 2007, y yo no la había visto hasta hoy.
Brevemente, la historia empieza cuando en diciembre de 2005, la selección de Uruguay, después de ganar el partido de ida del desempate contra Australia, pierde el partido de vuelta a los penaltis y se queda fuera del Mundial. El Chaná, una marca local de café propiedad de Nestlé, lanza la siguiente campaña en Uruguay.



Evidentemente, durante una semana no se habló de otra cosa en todo el país.
Y entonces, para rematar, lanzaron la siguiente tanda de anuncios:





A mí me parece genial. Épico. Válido por un año en la facultad de publicidad. Maestro. Bravo. Olé.

Dos pájaros clásicos

El otro día, antes de la huelga japonesa de mi sistema digestivo, me dio tiempo en Barcelona de hacerme con una copia del disco que han sacado a raíz de la gira "Dos pájaros a tiro" que hicieron Joaquín Sabina y Joan Manuel Serrat este verano.
Es, sin duda, la gira que más me ha jodido perderme en mis veinticinco palos. No es que sea muy fan de Serrat, es más, siempre que le veo me acuerdo de la imitación que de él hacían Martes y 13. Pero es un clásico. Y Sabina... es Sabina. Como dice mi amigo Juan: con la buena voz que tiene, qué pena que las letras sean flojas...
En fin, que he intentado recuperar algún fragmento de concierto en YouTube, pero son todos vídeos repugnantes de teléfono móvil, así que he decidido poner un video de cada uno, en plan homenaje. Enjoy...





Que conste que avisé de lo de Serrat.

Reality is awesome


Salvaje Dexter

Hoy voy a hablar de la segunda mejor serie que hay en las pantallas, sea de TV (creo que Cuatro la estrena en España en breves) o del ordenador (ya sabéis).
Mientras espero el retorno de Jack, me entretengo con las aventuras de Dexter, serie que me vino recomendada por mi prescriptor más fidedigno (Hopewell) y por mi prescriptora más impredecible (la Principita, que también me recomienda Amelie, una de cal...).

Dexter no es otro que Dexter Morgan, un forense de la policía de Miami que por las noches se convierte en ángel vengador que aniquila a criminales que escaparon impunes de la justicia. Olé qué bien me ha quedado la frase, todo de corrido.


Me encantan los personajes de esta serie. No sólo el prota, que es genial, sino todos los secundarios, desde su hermana palabrotera hasta el policía que está obsesionado con que Dexter oculta algo, pasando por su compañero chino obsesionado con el sexo raro.
Es sensacional la mezcla de comedia negra e intriga, y también molan la fotografía, el sonido, la música y hasta los títulos de crédito. En fin, todo.

La primera temporada es buena, y en sólo doce capítulos consigue hacerte reír y a la vez cagarte de miedo. Bueno, yo soy un poco mariquita con esas cosas, no me lo tengáis en cuenta.
Sin embargo, es en la segunda temporada, ahora en marcha, cuando la cosa coge velocidad de crucero. Las subtramas se empiezan a disparar y a engancharse unas con otras de una manera sólida y hay capítulos de ovación a los guionistas. Veremos en qué acaba la cosa. De momento, para aquellos/as que no conocéis el mundo de Dexter, os recomiendo que os dejéis salpicar por la sangre de nuestro amigo el forense. Vale la pena.

Lindezas de Catalonia y la bolsa del avión

Me pasé el finde celebrando el cumpleños de mi madre en Barcelona con el equipo de Pontejos y una serie de amistades catalanas. Why not, que dicen en París.

Fue un sábado intenso que nos llevó a visitar la Diagonal (donde por fin encontré un gorro con orejeras, básico para sobrevivir al invierno parisino), el Born, el Barrio Gótico, las Ramblas, una manifestación proindependentista... También nos dio tiempo a ver el partido del Racing en el Bernabéu en un bar irlandés (la peña alucinaba al vernos protestar las decisiones del árbitro). Pero del partido prefiero no hablar. Nos vemos a la vuelta.

Dejo alguna foto: la homenajeada, la manifa con su globo Catalonia is not Spain y una foto de la pareja que comió en una mesa de al lado nuestros. Unos ingleses muy feos que merecen la pena la atención porque, atención, ella se pasó la comida hablando por teléfono mientras él, directamente, escuchaba su ipod. Con un par.

Y el domingo empezó el infierno cuando mi aparato digestivo planteó una huelga... a la japonesa. Too much pa amb tomaquet. Después de conocer más baños barceloneses de los que me hubiese gustado conocer, e incluso después de justificar las bolsitas esas que ponen frente a los asientos de los aviones, hoy me he quedado en casa en plan vegetal. Me he visto tres pelis: Arde París, Batman Forever y Batman y Robin. Vuelven los 90, chavales.

Repaso somero a proyectos 2008





















The Sunday Drivers

Ojo porque me llega el momento gafapasta, al más puro estilo Dani. Resulta que mirando la web de la fnac, igual que hacía en Madrid por otra parte, me encontré con un concierto de los Sunday Drivers aquí en París.
¿Y ese grupo tan raro? -os preguntaréis. Pues lo descubrí en mi oscuro año en Carabanchel, entre noches de humo y whisky DYC. Los SD, aunque suenen a britpop, no son sino seis toledanos melenudos que cantan en inglés. Yo sólo había escuchado su segundo disco -Little heart attacks- y ahora he podido conocer también los temas de su nuevo album, Tiny telephone, que me han parecido del mismo (alto) nivel. Y además, oh sorpresa, tienen mucha fuerza en directo, y se les nota la ilusión de los grupos que empiezan, a diferencia de los clásicos que voy a ver normalmente.
Os dejo el primer single de este nuevo disco, Do it, que me ha parecido muy muy bueno, y la que para mí es el mejor tema de su trabajo anterior, Often. Enjoy!



Astérix o Tintín





Los que me conocen saben bien que soy un tío bastante radical en cuanto a mis preferencias. Si por ejemplo me levanto un día y decido que soy fan de Dirk Pitt, pues a muerte con las veinte novelas, pim pam, hasta que me las ventilo. De hecho, soy un poco ansioso con este tipo de cosas. Idem cuando decido que una cosa no me gusta. Últimamente le he puesto la cruz al director Robert Rodríguez, y me importa un huevo si su próxima película es de los masters del universo, que paso de él y de sus efectos especiales de paintbrush.

Sin embargo, una de las pocas disyuntivas que no he sido capaz de solucionar hasta la fecha es la siguiente: ¿es mejor Astérix o Tintín? Como digo, es complicado de decidir. Por un lado están los irreductibles galos, con ese planteamiento inicial de ironizar sobre Francia y Europa desde la visión de una idílica aldea gala que resiste al invasor romano. Son impagables muchos de los personajes, desde Abraracúrcix el jefe, dominado en casa por su mujer, hasta el rollete entre el pescadero y el herrero, pasando por los romanos maricas, el bardo que desafina o, sin duda mis favoritos, los piratas que siempre fracasan y acaban irremisiblemente en el agua diciendo "alea jacta est". Entre sus mejores álbumes, para mi gusto, están "El escudo arverno", "La vuelta a la Galia", "Astérix y el caldero" u "Obelix y compañía". Y descacharrante el retrato de la España de pandereta que hacen en "Astérix en Hispania".

Por otro lado, está Tintín. Cómic, desde mi punto de vista, un poquito más adulto, con unos personajes igualmente muy bien trabajados, desde el capitán Haddock (mi favorito) hasta Hernández y Fernández, pasando por los secundarios que adornan las aventuras del reportero belga. Es impresionante el nivel técnico de las historias de Tintín: desde el proceso de documentación de Hergé (que me sirvió para un trabajo que valió un notable en la facultad) hasta la calidad del dibujo de cada viñeta. Y las tramas, muy densas e igualmente críticas con la actualidad de la época. Si tengo que elegir, mis aventuras favoritas son "El secreto del Unicornio" por encima de todas, y después "Stock de coque" y "El cetro de Ottokar".

Me gustaría animar a mi primo Álvaro, que siempre ha tenido una decisión clara en este debate entre irreductibles galos y aventureros belgas, basado en la longitud de los bocadillos de las historias escritas por Hergé, a que exponga sus argumentos tras este post.

Ahí os dejo también una encuesta al respecto, para ver quién sale vencedor entre los dos personajes. En cualquier caso, estamos ante dos colecciones de cómics fundamentales que me encargaré personalmente de que mis descendientes (y los de mi primo Álvaro) se aprendan de pe a pa.
Alea jacta est.

Platoon: una peli, una foto


Si es que parezco nuevo. Me volvieron a engañar con la imagen de la portada. Quién no ha visto alguna vez a ese soldado en la jungla vietnamita, brazos en al cielo al estilo jesus christ superstar, con esos soldados del vietcong detrás, acechando, los muy cabrones.

Peli de Oliver Stone (JFK, Alexander) con Willem Dafoe, Tom Berenger, Charlie Sheen y Forest Whitaker. Que me ahorquen si eso no tiene buena pinta. Lo único que me olía mal era el emplazamiento, la guerra de Vietnam, que tantas películas coñazo ha dado a la historia del cine y que tan aburrida fue.
Pues resulta que Platoon es una más. Bueno, corrijo, no es una más, sino una especie de spin off de Apocalypse Now, la que se supone que es obra maestra sobre el tema, rodada ocho años antes que la película que nos ocupa, y que a mí francamente me parece que empieza tremenda ("me encanta el olor del napalm por la mañana") y acaba siendo un tostón con esos monólogos interminables de un Brando en la cuesta abajo.

Volviendo a Platoon, personalmente, creo que el próximo guión que encuentre y empiece con "Un soldado novato que llega a la guerra..." voy a perseguir al responsable y voy a acabar con él, maldita sea. Así que aparte de la música y del duelo interpretativo Berenger / Dafoe (qué fue de Tom Berenger? ¿por qué su última peli acreditada se llama "Stiletto"?), poquito más. Ni siquiera las escenas de batalla tienen mayor trascendencia. Y eso, siendo una peli de guerra, es para fusilar con mierda al amigo Oliver Stone.



La alegría de ser pequeño

Gracias al maravilloso internet, he podido ver el partido de mi Racing contra el Valencia en directo. Bueno, de hecho, lo he visto con 1:10 minutos de desfase. Pero me vale. Una vez más, tengo en casa todos los canales legales que echan fútbol en Francia y no lo echaban en ninguno de ellos. Así que viva Gol TV.

A lo que voy, que hemos ganado. Suena obvio, pero cuando uno es de un equipo como el Racing, con 16.000 socios y un campo de 20.000 espectadores, una victoria es importante. Y más cuando, por fin, este año aparecemos en la clasificación de la liga que dan en canal plus en la primera pantalla, es decir, en el top ten. 23 puntitos en 13 jornadas, y a dos puntos de Champions. De flipar.


Siempre lo he dicho: es muy fácil ser de un grande. Siempre en los titulares de las noticias, siempre con los mejores jugadores, siempre ganando partidos. Por eso, los niños de toda España se hacen del Madrid o del Barça.
Afortunadamente, a mí me reconvirtió mi amigo Marcos, y desde entonces prefiero ser de un pequeño, por la sencilla razón de que se vive más el fútbol. Se disfrutan más las pequeñas cosas: un pase de treinta metros, una pared en el área, un tiro al palo, son cosas que en el Sardinero, en el Molinón o en Zorrilla levantan aplausos, mientras que en el Bernabéu o en el Camp Nou pasan inadvertidos. Y lo único que he celebrado, dos ascensos a primera, ha sido apoteósico.


En mis años en Madrid fui muchas veces a la Castellana a ver el fútbol, y no es lo mismo. Salvo aficionados de verdad, como mi amigo Ramón o mi primo Obelix, el resto del estadio aplaude poco más que en los goles, y la mayoría de la gente se pasa más tiempo criticando que animando.


Nunca he visto al Milan en el Sardinero. Y sin embargo, me he chupado partidos de dieciseisavos de copa contra el Numancia con una manta verdiblanca y un bocata de jamón con tomate para parar un tren. Para nosotros, es más grande un ganarle a los vascos o cantar un Pucela me la pela que puntuar contra los galácticos, los fantásticos o la madre que los parió.


Por eso este año, como todos los racinguistas, estoy ilusionado. Porque tenemos un buen entrenador, tenemos buena defensa y un ataque decentito, tenemos a Pedrín Munitis, el jugador que más siente sus colores de toda la liga española. Y sobre todo, tenemos una ciudad detrás del equipo.
Así que vamos a ver, que la Liga es muy larga. Pero de momento, que nos dejen soñar con nuestro equipo.

Que nos lo merecemos.

Finde de transición


Como dicen los cronistas deportivos, éste está siendo para mí un finde de transición. Después del maratón turístico del pasado, y antes de celebrar el cumple de mi doctora favorita con una butifarra con mongetes (me pido invitar!) el próximo, este fin de semana me sirve para hacer las cosas que no había hecho en una temporada: el famoso housework, que dicen los ingleses. Antes, ayer, me dio tiempo de conocer les Halles, una céntrica zona de París sorprendente, donde la elegancia de boutiques de a 2.000 euros la chaqueta se confunde con el sabor al oeste en Philadelphia de las tiendas de negros para negros.

Y hoy, domingo, mientras unos acuden a misa, yo he aprovechado para sacar del armario a mi amigo Hoover y darle un repasito a la casa, fregado de baño y limpiacristales en la mesa del salón incluidos. Para esta tarde me dejo mi actividad favorita, el campeonato de plancha.

También me ha dado tiempo para retomar mi aparcada novela. Por fin he encontrado una subtrama digna de ser así llamada, y ahí me he puesto, manos a la obra sobre mi hoja de word más longeva. Uno se pregunta cómo lo hace el amigo Hopewell para sacar textos como churros...

Dios según John

Hoy estaba mareando la perdiz frente al ordenador y me he puesto un disco acústico de John Lennon que hacía tiempo que no escuchaba, y he retomado el tema que os pongo a continuación. Quizás no llega al nivel de "Imagine", para mí la mejor canción de todos los tiempos, pero es un tema tremendo. Se llama "God" y empieza con una frase genial: "God is a concept". Yo no podría estar más de acuerdo...