Piratería y miopía
À la grève



ver si la gente se había ido andando y aparecía el trenecito mágico again. Cuando vi que la cola de gente esperando rebosaba el andén y subía escaleras arriba hasta la calle, asumí que me tocaba ir a pata. La que se nos viene encima
Octubre
- último finde. Viene Cacho a examinarse en el college de ingenieros. Fiesta española el sábado en casa.
Noviembre
- primer finde. Mam Mediavilla en París. Saint-Malo y Mont St Michel, uh oh oh.
- segundo finde. Londres a ver a mi primo el Largo y su chica. Espero lluvia seria y niebla permanente.
- penúltimo finde: serias posibilidades de tener a mi gente de mi agencia del alma en la France. En negociaciones.
- 28 de noviembre: concierto de los Sunday Drivers en París. Allí estaré dándolo todo.
Diciembre
- primer finde: cumpleaños de la Mediavilla. Emoción, intriga.
- 15 de diciembre: Ali viene a París. ¡Ole! Manda huevos que ella venga antes que... él.
- 22 de diciembre. Campana sobre campana, y a navidear a casa.
Y para celebrar este sindiós, pongo una canción que me ha dado por escuchar últimamente desde que escuché la noticia de la vuelta de la girl band más importante de los últimos tiempos... Los que estudiamos en el Atalaya nunca nos olvidaremos de las clases con este tema!
Homenaje a mi ropa interior
Pues bien, hoy, en un alarde de autocontrol rollo zen y fuerza de voluntad a prueba de bombas, he entrado a machete en mi armario y he acabado con cinco calzoncillos y ocho pares de calcetines. Con un par.
Y luego me ha entrado la morriña y me he sentado a escribir este post.
Porque los calzoncillos y los calcetines te han acompañado en muchas fases de tu vida. En la foto, por ejemplo, dos calzoncillos. Los pequeños, conmigo hace diez años, más o menos. Originalmente eran morados, si bien es cierto que últimamente, como se hace con los militares, los tenía un poco en la reserva, para el día del holocausto nuclear que nos quedemos sin lavadora.
Los otros, los celestes gigantes, hacía tiempo que no cumplían su función. Básicamente, porque lo tenían complicado al haber perdido su goma de la cintura hace años. Pero era tan cómodos los domingos en casa, sujetados con la goma del chándal...
Por último, los calcetines. Qué decir de mis calcetines de Spiderman! Me los compré estando en la facultad y le regalé otro par a mi amiga Ana, que no sé si conserva. Los míos estaban pidiendo el reciclaje a gritos. Talones tan gastados que eran transparentes, y el hombre araña pidiendo a gritos por las noches desde el fondo del armario que acabase con su sufrimiento.
Así que ahí van años de vivencias, noches de estudio, noche de fiesta, noches de alguna que otra aventura... Adiós, ropa interior, nunca te olvidaré.
Sesión doble de cine francés
Esta tarde me he puesto las gafas de pasta, la chaqueta de pana y las converse artificialmente envejecidas para ir al cine a ver dos pelis francesas. Y, al acabar la segunda de ellas, una sola conclusión: qué bueno es el cine francés.La primera de ellas tenía muchas ganas de verla: "99 francos", adaptación de la novela del mismo título que me leí muchos años atrás. Trata de las desventuras de un creativo publicitario en París. Pues bien, si el libro me gustó, la película me parece todavía mejor, ya que modifica para bien el aburrido final de la novela.
Es, en resumidas cuentas, una (desmesurada) crítica al mundo publicitario, y no deja tópico sin tocar: desde las interminables reuniones con cliente hasta los rodajes llenos de gente innecesaria, desde la artificialidad del personal hasta las fiestas pasadas de vueltas. Es, en términos generales, una comedia sensacional que explica (de manera un poco exagerada para buscar la vis cómica del tema) el día a día de una agencia de publicidad.
Tiene dos escenas magistrales, una sobre una reunión de pre-producción de siete horas decidiendo el color de césped que mejor pega con un yogur de marca Madone y otra en la que el protagonista se mete en un anuncio de Kander chocolatinas rellenas de leche con actores desincronizados.
En fin, una película muy recomendable tanto para los que ya trabajamos en publicidad que nos queremos reír de nosotros mismos como para los que queráis conocer un poquito más desde dentro este mundillo.
La segunda peli es "L'ennemi intime" (el enemigo íntimo), película sobre la guerra de Argelia (1956-1962). Me metí a verla por dos motivos: una, por el tema, que todavía hoy es sensible en este país; y dos, por el director, Florent Emilio Siri, que venía de hacer "Hostage" con Bruce Willis y me preguntaba yo qué coño hacía de vuelta en Francia.
Y, qué queréis que os diga. Después de ver ayer "Salvar al soldado Ryan", que por cierto corroboro que es un Peliculón con mayúscula, "L'ennemi intime" no me parece a años luz en cuanto a calidad. Una fotografía muy cuidada, unos personajes muy bien trabajados, una historia interesante y, sobre todo, unos recursos (atrezzo, FX) sencillamente pasmosos. Muy recomendable para todos aquellos que no se crean que una buena peli de guerra se puede hacer en Europa. Aunque, bien está decirlo, si sólo tenéis tiempo de ver una película europea de guerra antes de morir, os recomiendo sin dudarlo la germano-rusa "Stalingrado". Madre mía, qué peículón.
Yipi ka yei, Norris Hopewell
El pasado viernes hubo un reencuentro. Zaragoza, estadio de la Romareda, 37.000 pavos plantados esperando a los Héroes del Silencio. Y allí, en primera fila desde varias horas antes, un tipo delgado, vestido rigurosamente de negro, con camiseta del grupo y tatuaje ad hoc, masca los últimos instantes de una espera de diez años, desde que los Héroes se despidieran de su público con la promesa de una gira en el nuevo milenio. Me lo imagino allí, posiblemente con su calimocho en la mano, esperando a que caiga la noche, las luces se enciendan y el primer acorde de Sound tou siren rasgue la noche maña.
Ha pasado mucho tiempo, demasiado quizás, pero él siempre mantuvo la ilusión. Y ahí está, después de tantos años, el premio que Blaski esperaba con ansiedad.
El puto Blaski. El único sevillano de León. Hopewell, si prefiere, en homenaje al psicópata héroe de leyenda que él mismo dio a luz.
Viéndonos, nadie diría que nos parecemos tanto. Y, sin embargo, así es. Desde que nos conocimos, recién llegados a Madrid muchos años atrás, muy pocas veces hemos tenido criterios distintos. Sea para juzgar una película, la política, un capitulo de Jack Bauer o la vida en general, es complicado que nuestras cabezas no estén en línea.
En lo único que disentimos radicalmente, gracias al cielo, es en las mujeres. Tenemos el mercado segmentado según criterios perfectamente definidos que permanecerán en secreto hasta que nos digan sayonara, baby.
Y el caso es que es un tipo del que resulta complicado hacerse amigo. Bueno, hay que precisar. Es complicado acercarse a él, es un tío bastante reservado, discreto y hasta cierto punto tímido. A su pesar, muy del norte. Pero una vez que consigues prender la chispa adecuada, ahí te quedas en su lista de amigos del alma.
Lo que más llama la atención de él es una sola cosa: su cabezonería. Su empecinamiento. Su fijación en conseguir lo que se propone. Una de las primeras cosas que me dijo cuando nos conocimos fue que un día sería director de cine. Menudo flipado, me dije sin pensarlo dos veces. Pues bien. Muchos cortometrajes, reportajes, vídeos de boda, alguna serie y hasta un disco (ejem) después, apuesto mi cuello a que lo conseguirá.
En su día prometimos crear una productora y hacer proyectos como debe ser... según nuestro criterio. Es decir, principalmente, entretenidos. Y, aunque ahora estemos entre dos tierras, lejos, para aprender cada uno por nuestro lado, la idea sigue ahí. Ya tendremos tiempo para dedicarnos a él.
Un tío de una pieza, de los que quedan pocos, uno de los 300 espartanos que te gustaría tener a tu lado cuando te toque plantarle cara al mundo. Un gran tipo, este Blaski.
Esos peperos virales
El vídeo en cuestión es un llamamiento a los españoles para que demuestren su españolía el próximo 12 de octubre, día de la gala de la Hispanidad en Telecinco y del desfile de las fuerzas armadas unidas por el buen rollito en Castellana. Quién lo iba a decir, Mariano Rajoy currándose un huequito en mi blog.
El vídeo en sí es un poco tontorrón y, permítaseme la licencia, pretencioso. Ese rollo bandera nacional detrás (que la izquierda se ha dejado secuestrar por la derecha de una manera lamentable) con libros de esos que venden en teletienda, y que posiblemente jamás haya leído Don Mariano, está un poco de más. Aunque quizás sea el toque kitsch que le quieran dar en el departamento de comunicación del PP. Who knows.
Pero lo mejor, lo que te deja pixelado de pies a cabeza, es la nota de prensa que envían a los medios. En ella, explican que quien quisiera visionarlo podía hacerlo orientando su parabólica Hispasat siguiendo unas coordenadas establecidas.
HORARIO: 13:30:-14:00 HLE
HISPASAT 1D 30W
TRANSPONDER: 68
PORTADORA: 12
SUBIDA: 14175 H
BAJADA: 12 680 V
FECC 3/4
S.R 4.5
COMPRESIÓN 4:2:0
Eso sí que es friki, bizarro, y aunténticamente propio de los años 90. Sólo les ha faltado añadir la opción de imprimir el discurso en el Telepick, o de grabárselo en un CD-i de Philips.
Y es que, cuando se trata de innovar, qué bien lo hace el Partido Popular.
Y sin haberlo pensado...
Y como bonustrack, pongo un clásico del Partido Popular. Ese discurso magnífico de Federico Trillo delante del grueso de las fuerzas armadas de El Salvador. Un marketing viral de los buenos, de los que no se planean. Lo dicho, un clásico popular.
Un finde en la ciudad de las luces y las sombras

Fin de semana en Amsterdam. La ciudad de los canales que no está en Italia, las bicicletas que se entrecruzan con los tranvías, las lumis en el cristal, Van Gogh por aquí y por allá, la planta de la maría por todos sitios, el Ajax y los tulipanes de colorines. Lo que era parte del antiguo reino de Flandes. Qué coño haríamos allí los españolitos, me pregunto yo. Cosas de Felipe II. En fin, Amsterdam.
Era mi tercera vez en la capital de Holanda y tengo que decir que me dejó la misma impresión que las anteriores veces: una ciudad muy bonita que podía estarlo más si le pusiesen un poco de ganas sus habitantes. Aunque posiblemente en el contrapunto entre belleza y oscuridad, entre luz y sombra, se encuentre el encanto de esta ciudad. Quien sabe.
Lo mejor: perderse entre los canales. Lo peor: estar embobado mirando un Van Gogh y escuchar a tu espalda "Paco, mira qué colores más bonicos tié este cuadro". Qué país el nuestro, etcétera.
Pongo un par de fotos testimonio del viaje: una, con la nueva campaña de autobombo de la ciudad "I Amsterdam" (sí, bueno, vale) y otra, con la representación del cuadro de Rembrandt "Ronda de noche" que han hecho en forma de estatuas en la plaza a la que da nombre el pintor holandés.
Y también pongo una de las pocas cosas que compré en el viaje: una reproducción sobre tela del cuadro de los barquitos que pintó Van Gogh. Detalles artísticos aparte, me gusta el cuadro porque me recuerda a Pontejos 3. Y las que saben de lo que hablo, me entienden ferpectamente...
Descubriendo los Ig Nobel
Hay días en que le dan el post a uno hecho. Y es que acabo de descubrir los premios Ig Nobel, promovidos por la revista británica 'Annals of Improbable Research' (AIR). Son un poco como los Razzies a los oscar o los premios de Air guitar a... a lo que sea.
Total. Este año la entrega se ha hecho en la Universidad de Harvard. Una prueba más del fantástico sentido del humor y capacidad de reírse de sí mismos de los americanos (uno se ríe de sí mismo cuando no le da vergüenza ser quién es, pero ése es otro tema).
Los ganadores más destacados han sido:
- El premio Nobel Ig de la paz se lo llevó el Laboratorio de la Fuerza Aérea Patterson Wright, en Dayton (Ohio), que sopesó la posibilidad de fabricar una 'bomba gay' para provocar la homosexualidad en el enemigo y con ello minar la moral y la disciplina de las tropas. El proyecto fue presentado con toda seriedad en 1994, con un presupuesto previsto de 7,4 millones de dólares, según un documento secreto que salió a la luz en 2005.
- España ha ganado un premio Ig Nobel. En concreto, en 'lingüística'. Juan Manuel Toro, Josep Trobalon y Nuria Sebastián Gallés, de la Universidad de Barcelona, realizaron un fascinante estudio que demuestra que las ratas a veces no distinguen entre el japonés y el holandés cuando las personas hablan esas lenguas al revés.
- el premio Ig Nobel de 'medicina' ha ido al británico Brian Witcombe y el estadounidense Dan Meyer por un análisis de los efectos secundarios de introducirse espadas por la garganta. Llegaron a la conclusión de que ocasionaban irritaciones. Jódete y baila.
- L. Mahadevan, de la Universidad de Harvard, y Enrique Cerda Villablanca, de la Universidad de Santiago, en Chile, fueron reconocidos en 'física' por su estudio sobre cómo se arrugan las sábanas.
Me parece que son unos premios a seguir a partir de ahora. Incluso me permito sugerir nuevas categorías como el Ig Nobel a la concordia (ex-aequo entre Bush y -a título póstumo- Sadam Husein), el de mejor espectáculo al juicio del 11M o el del desafío Special K para De Juana Chaos. Por ejemplo.
Hipocresía y belleza
Pero esta vez, toca otra de publicidad. Llamadlo defecto profesional si queréis.
El caso es que en el pasado festival de Cannes, la campaña ganadora fue aquella de Dove que ya comenté en su momento. Resulta que ahora Dove (de la mano de su agencia Ogilvy) aparece con esta segunda parte
Y entonces resulta que lo que me parecía un buen posicionamiento de producto, el de "no todas las mujeres son claudias schiffers, nosotros queremos vender cremas para tías normales", ahora se convierte en "qué mala es la industria de la belleza". Y uno se queda de piedra pómez, oigan. Porque una cosa es que aparezca un Danone o Kellog's, por ejemplo, y te diga que con sus yogures biojanepora y sus Allbrán mazapán puedes perder peso, y otra muy distinta es que Dove venda que la industria de la belleza es malvada, de lo que mi lógica deducción es que los productos de belleza son supérfluos y que para qué te vas a gastar pasta en Doves cuando no te hacen ni puta falta.
Vamos, es como si Nike sale diciendo que hacer deporte es una mentira, que viva la lorza al estilo Michelin. O si sale Microsoft promocionando la escritura a mano, porque mira tú lo triste que es tener todos la misma Times New Roman 12 puntos en nuestros papeles.
Así que no, señores de Dove. Efectivamente, hay que hablar con las niñas y decirles que cuando la ropa de Bershka les viene grande, tienen un problema. Y de paso, que los tangas se llevan por dentro del pantalón. Aunque del tema de los buenos hábitos a la hora de vestir ya hablaremos otro día.
Que el mensaje está muy bien, entiéndaseme, eso de la verdadera belleza se lleva por dentro y bla bla bla. Sólo que me parece que el emisor del mismo (permítanme que saque a relucir mi verborrea de licenciado en ciencias de la información) me parece un hipócrita de cojones.
Sentido y sensibilidad

Hijos de puta de importación
Lo que pasa es que he abierto elmundo.es y me encuentro con la siguiente noticia:
Prisión para cinco jóvenes por atracos y violaciones en el Parque del Oeste
La policía detuvo a un total de nueve personas relacionadas con una banda el pasado lunes en un piso de Madrid, ocho hombres y una mujer, de entre 18 y 20 años y de nacionalidades colombiana y guatemalteca. Se les imputan delitos de robo con fuerza, amenaza de muerte y, a uno de ellos, varias agresiónes sexuales. A uno de ellos se le relaciona con al menos cuatro violaciones cometidas en dicho parque madrileño durante el último mes.
Y entonces, uno se queda pensando. Y pienso, que en el caso de la inmigración, todo el mundo tiene derecho a mejorar su vida. Lo que pasa es que entre el inmigrante que llega a otro país a ganarse las lentejas, currando de sol a sol, y esta pandilla de hijos de puta sin escrúpulos hay un trecho.
Y no me gustaría que se interprete el todo por la parte. Que efectivamente hay más inmigrantes trabajadores que navajeros. Pero que a estos últimos, desde mi humilde punto de vista como trabajador que soy, no se les tiene que meter en la cárcel en España. Porque la cárcel en España la pagamos los ciudadanos y residentes españoles. Y eso sí que no. Que una cosa es que tengas que pagar la cárcel del Solitario, que es criminal nacional, tonto y chapucero, y otra muy distinta es que además tengas que pagar la cárcel de esta chusma de importación.
Y eso, el tiempo que duren en la cárcel. Porque ésa es otra. Que dentro de un par de años, todos en la calle otra vez, y todos tan amigos. Que una cosa es abrir la puerta y otra que te meen en el salón. Coño.
Y que a estos tíos había que subirlos a un barquito y poner proa a su país. Que de hijos de puta en este país ya vamos servidos.
Cagada en Donostia
Leo mientras desayuno que el festival de cine de San Sebastián le ha otorgado a Richard Gere el premio Donostia como reconocimiento a toda su carrera. Evidentemente, mi desayuno acaba aquí.
Desde hace tiempo que tengo vetados a una serie de actores (Kevin Costner, Orlando Bloom) y directores (Robert Rodríguez, Almodóvar). Y sí, Richard está entre ellos.
Pero un momento -me digo- quizás esté yo equivocado, y resulta que Richard Gere hubo un día en que hacía Películas. Así, con mayúscula.
Así que me meto en imdb.com, la mejor base de datos de cine que conozco (incluso incluyen al script supervisor de la superproducción "Vida de un muerto") y busco a Richard. Y encuentro en su filmografía unas treinta películas, de las que conozco (y supongo que tú, amigo lector, también, aunque sea de oídas):
Chicago
Mothman la última profecía
El Dr. T y las mujeres
Novia a la fuga
El primer caballero
Sommersby
Pretty Woman
Oficial y caballero
Premio Donostia como reconocimiento a toda su carrera. Con dos cojones. De esa lista, si me pilláis recién levantado en Hawai un sábado a las once de la mañana después de haber pasado la noche con Natalie Portman, quizás pueda salvar Pretty Woman. Por aquella teoría mía de que vuelven los 90. Y porque gracias a Julia Roberts en esa película los chavales de mi generación empezamos a apreciar lo que es una pierna de mujer. Pero en eso tampoco, me temo, tiene mucho que ver Richard Gere. Vamos, que podía haber sido Danny de Vito el que se iba de putas en esa película y la cosa hubiese quedado igual.
Y las demás películas. Qué decir de "Oficial y caballero", quizás la peli más pastelera de los 80, con ese traje blanco de portero de la puerta 4 del Bernabéu. Por no hablar de "El primer caballero" aquella horrible película medieval con uno de los peores castings de los 90 (¿alguien volvió a saber algo de Julia Ormond?). Sólo se salva la escena de dos minutos de Sean Connery al final como Ricardo Corazón de León. Pero, espera un momento, ¿esa escena no era de "Robin Hood príncipe de los ladrones"? Entonces Richard se vuelve a no salvar.
En fin, que no. Que si Hitchcock se murió sin oscar, este tonto del haba no se puede llevar un premio Donostia. Más bien se merece una mano de hostias.
How it should have ended
He encontrado por ahí una gente que se dedica a hacer finales alternativos de películas en dibujos animados. Pongo la que más me ha gustado a mí, que es la versión alternativa de "El señor de los anillos", esa trilogía de gente andando como bien dice Kevin Smith.
Genial el final cuando un personaje pregunta lo de "¿te imaginas si hubiésemos caminado hasta ahí?" y el otro le dice "sí, está extremadamente lejos".
Y luego he encontrado este final alternativo en versión video, que también me parece super cachondo. Es el "cómo debería haber acabado" de "Star Wars III: la venganza de los sith".
Himnos
Total, que a mí no me gusta el rugby, pero me vale la experiencia sólo por escucharles cantar la Marsellesa. Qué espectáculo. Os pongo un vídeo de lo que es el himno francés en el Stade de France. La polla.
En cambio nosotros, que somos un país de miserables como bien dice Reverte, nos conformamos con el chunda chunda monárquico y lamentable. Yo sigo defendiendo que el himno español debería ser este:
Y lo digo muy en serio. Conste.
Un retrato bizarro
Esta es la última obra de Jonathan Yeo, retratista inglés bastante conocido en el mundillo de los retratistas ingleses (por lo visto) que, cabreado porque no le eligieron como retratista oficial de la Casa Blanca, se curro el siguiente retrato de George Bush.Es un retrato que no tiene nada de excepcional a primera vista. Sin embargo, si uno hace click sobre él y se fija un poquito, se puede ver como la cara está formada por un collage de fotos de... revistas porno!
A mí me recuerda un poquito a Bizarro, aquel clon malvado y un poco tontorrón de los cómics de Superman. Ahí le tenéis, manejando como marionetas a Supermán, Wonder Woman, Batman y Flash. Ahí es nada.
Bebés asesinos para anunciar maquinillas
A mí el concepto me parece espectacular, y me gustaría saber cuánto tiempo y dinero les ha llevado conseguir un nivel de animación muy similar al de películas como shrek (que no se ofenda nadie!)
Volver a perder
¿Quién pinta la mejor polla?
Hace unas semanas hablaba de que el concurso de guitarra sin guitarra era de lo mejor de lo mejor. Hoy, me pasa uno de mis contactos frikis al que llamaré Sharleen (nombre en código) una web que plantea el primer concurso de pintar pollas. Así de fácil. O de difícil.En apoyo del MPBN
Lo mejor que he leído en mucho tiempo. Lo pongo aquí para que osdescojonéis como yo he hecho. 

