No os asustéis, no he hecho un post del clásico programa veraniego de Ramón García (quien por cierto se ha ido de la Primera, y aprovecho para recordar a las responsables de programación en Nochevieja -ellas saben quienes son- que aunque no esté Ramón García también hay que ver las campanadas en la Primera).
El caso es que, si en el mundo del cine están los Oscars, en la publicidad está el festival de Cannes. La edición de este año se celebró la semana pasada. Aquí os pongo al gran premio (grand prix, en francés) y una versión que se ha currado la gente en internet. Personalmente me parece que está bien, pero tanto como para un grand prix de Cannes... no sé.
Para eso, me gusta más esta campaña, que se llevó el Gran Prix en la categoría de exterior:
Aunque os dejo el link a la sección de radio, que para mí es la que más mérito tiene (¿alguien recuerda una cuña de radio que no sea sencillamente repugnante?). Genial toda la campaña de Budweiser. Solo apta para personal muy entrenado en el idioma anglosajón. Conste.
http://www.canneslionslive.com/radio/win_2_1_01370.htm
Sí, Reverte sigue siendo Dios
Os dejo la última genialidad de Arturín para vuestro disfrute...
EL TAXI MALDITO
Arturo Pérez-Reverte
Le hago la señal al taxi al ver su lucecita verde y el cartel de Libre, y un segundo después compruebo que hay otra persona en el asiento contiguo al conductor: una joven rubia. Demasiado tarde para dejar que el vehículo siga adelante, pues se detiene. No es frecuente, pero ocurre: subir a un taxi a cuyo conductor acompaña, durante parte del trayecto, un pariente, novia, esposa o lo que sea. No es agradable, pero tampoco hay mucho que objetar. Rechazarlo sería descortés. Así que, resignado, abro la portezuela, doy los buenos días y me acomodo en el asiento posterior. «A Felipe IV, número 4», apunto. Luego abro el catálogo de una librería de viejo que acabo de recibir. «Azaña, Manuel. La invención del Quijote y otros ensayos. 20 ?», empiezo a leer.
El taxi arranca. A los quince segundos comprendo que he cometido un error. Por los altavoces suena un bakalao estremecedor, pumba, pumba, que retumba en mi caja torácica. El taxista es joven, de la variedad macarra madrileña en versión posmoderna, tatuajes y actitudes incluidas, que conduce a base de frenazos bruscos y golpes de volante, saltándose carriles mientras me zarandea de un lado para otro. Por si fuera poco, está encabronado con su novia, que es la rubia que va en el asiento de al lado, delante de mí, con el pelo largo agitándose a un palmo de mi nariz a causa del viento que entra por la ventanilla abierta. «Te digo que no passsa nada», repite él una y otra vez, mientras la torda le pone morros y lo llama cabrón por lo bajini. «Y a esa tía ?añade el taxista, sin especificar nombres? le voy a dar dos hostias por bocazas.» A tales alturas, el drama humano que se desarrolla a cuatro palmos de mis orejas impide que me concentre en el catálogo. «Conyers, Frank. Manual del tintorero y quitamanchas, 25 ?», leo distraído.
De pronto, el taxista hace otra maniobra brusca, frena, acelera, me doy contra el asiento de la rubia y pasamos por centímetros entre un autobús municipal y un mensaka en moto. «No tengo ninguna prisa», le digo con rintintín ?o como se diga? al taxista, que ya me tiene algo acojonado. «¿Qué?», responde el fulano, mirándome por el retrovisor. «Dice que no corras tanto, gilipollas», le aclara la pava, flemática. «¿De qué vas, tía?», inquiere hosco el fitipaldi, mirándome de nuevo por el retrovisor como si me atribuyera toda la responsabilidad de la crisis. Me sumerjo de nuevo en el catálogo, o lo intento. «Marañón, Gregorio. Raíz y decoro de España. 40 ?.» Hay que joderse, me digo. Hay que joderse. Quince frenazos, ocho golpes de volante y veintisiete zarandeos más tarde, con el bakalao haciendo pumba, pumba, un tímpano descolgado y el otro flojo, y mientras la discusión entre la rubia y su prójimo sube de tono ?ahora mencionan a un tal Paco y a la madre de ella, que por lo visto se llama Encarni y vive en Leganés? una maniobra absolutamente infame de mi taxista favorito hace que el conductor de una furgoneta increpe áspero a mi primo el bielas. Desde mi privilegiado lugar de observación asisto, casi en primera línea de fuego, al intercambio verbal entre el taxista y el furgonetero, que tiene un aspecto inmigrante del tipo Machu Pichu de toda la vida. «¡Vete a cagar, panchito!», sugiere el castizo. «¡Hijoputa!», responde bravo y sin achantarse el otro, que ya domina con soltura ?todo es ponerse a ello? la dialéctica nacional. El taxista hace amago de bajarse, pero la rubia lo contiene.
Arrancamos de nuevo. Otro acelerón. «Mussolini, Benito. La revolución fascista. 35 ?.» El catálogo se me cae al suelo. Al duodécimo frenazo tras el incidente de la furgoneta, bailan las letras y hace un calor que se muere la perra. Tiene huevos: empiezo a sentir náuseas, yo que presumo de no haberme mareado nunca y comerme, en la mar procelosa, temporales crudos y sin pelar. Mientras lucho por no largar la pota y arrimo la cara a la ventanilla abierta para que me dé el aire, el pelo de la rubia, agitado por el viento ?seguimos circulando a toda leche mientras ellos discuten a grito pelado?, me roza las napias con muchas cosquillas. Estornudo como un descosido, hasta dislocarme el esternón. Y no llevo encima un maldito clínex. «¿Resfriado?», interroga la rubia, volviéndose solícita. «Alergia», respondo moqueando, a punto de echarme a llorar.
Frenazo. Fin de trayecto, gracias a Cristo. «Felipe IV, caballero.» Les arrojo el precio de la carrera y salgo del taxi de estampía, cual morlaco desde toriles, cayendo en los brazos acogedores de un conserje de la RAE. Y con chirrido de neumáticos ?llevándose el catálogo, que con las prisas he olvidado en el asiento?, el taxista arranca y se pierde con su churri, haciendo pumba, pumba, tras el casón del Buen Retiro.
EL TAXI MALDITO
Arturo Pérez-Reverte
Le hago la señal al taxi al ver su lucecita verde y el cartel de Libre, y un segundo después compruebo que hay otra persona en el asiento contiguo al conductor: una joven rubia. Demasiado tarde para dejar que el vehículo siga adelante, pues se detiene. No es frecuente, pero ocurre: subir a un taxi a cuyo conductor acompaña, durante parte del trayecto, un pariente, novia, esposa o lo que sea. No es agradable, pero tampoco hay mucho que objetar. Rechazarlo sería descortés. Así que, resignado, abro la portezuela, doy los buenos días y me acomodo en el asiento posterior. «A Felipe IV, número 4», apunto. Luego abro el catálogo de una librería de viejo que acabo de recibir. «Azaña, Manuel. La invención del Quijote y otros ensayos. 20 ?», empiezo a leer.
El taxi arranca. A los quince segundos comprendo que he cometido un error. Por los altavoces suena un bakalao estremecedor, pumba, pumba, que retumba en mi caja torácica. El taxista es joven, de la variedad macarra madrileña en versión posmoderna, tatuajes y actitudes incluidas, que conduce a base de frenazos bruscos y golpes de volante, saltándose carriles mientras me zarandea de un lado para otro. Por si fuera poco, está encabronado con su novia, que es la rubia que va en el asiento de al lado, delante de mí, con el pelo largo agitándose a un palmo de mi nariz a causa del viento que entra por la ventanilla abierta. «Te digo que no passsa nada», repite él una y otra vez, mientras la torda le pone morros y lo llama cabrón por lo bajini. «Y a esa tía ?añade el taxista, sin especificar nombres? le voy a dar dos hostias por bocazas.» A tales alturas, el drama humano que se desarrolla a cuatro palmos de mis orejas impide que me concentre en el catálogo. «Conyers, Frank. Manual del tintorero y quitamanchas, 25 ?», leo distraído.
De pronto, el taxista hace otra maniobra brusca, frena, acelera, me doy contra el asiento de la rubia y pasamos por centímetros entre un autobús municipal y un mensaka en moto. «No tengo ninguna prisa», le digo con rintintín ?o como se diga? al taxista, que ya me tiene algo acojonado. «¿Qué?», responde el fulano, mirándome por el retrovisor. «Dice que no corras tanto, gilipollas», le aclara la pava, flemática. «¿De qué vas, tía?», inquiere hosco el fitipaldi, mirándome de nuevo por el retrovisor como si me atribuyera toda la responsabilidad de la crisis. Me sumerjo de nuevo en el catálogo, o lo intento. «Marañón, Gregorio. Raíz y decoro de España. 40 ?.» Hay que joderse, me digo. Hay que joderse. Quince frenazos, ocho golpes de volante y veintisiete zarandeos más tarde, con el bakalao haciendo pumba, pumba, un tímpano descolgado y el otro flojo, y mientras la discusión entre la rubia y su prójimo sube de tono ?ahora mencionan a un tal Paco y a la madre de ella, que por lo visto se llama Encarni y vive en Leganés? una maniobra absolutamente infame de mi taxista favorito hace que el conductor de una furgoneta increpe áspero a mi primo el bielas. Desde mi privilegiado lugar de observación asisto, casi en primera línea de fuego, al intercambio verbal entre el taxista y el furgonetero, que tiene un aspecto inmigrante del tipo Machu Pichu de toda la vida. «¡Vete a cagar, panchito!», sugiere el castizo. «¡Hijoputa!», responde bravo y sin achantarse el otro, que ya domina con soltura ?todo es ponerse a ello? la dialéctica nacional. El taxista hace amago de bajarse, pero la rubia lo contiene.
Arrancamos de nuevo. Otro acelerón. «Mussolini, Benito. La revolución fascista. 35 ?.» El catálogo se me cae al suelo. Al duodécimo frenazo tras el incidente de la furgoneta, bailan las letras y hace un calor que se muere la perra. Tiene huevos: empiezo a sentir náuseas, yo que presumo de no haberme mareado nunca y comerme, en la mar procelosa, temporales crudos y sin pelar. Mientras lucho por no largar la pota y arrimo la cara a la ventanilla abierta para que me dé el aire, el pelo de la rubia, agitado por el viento ?seguimos circulando a toda leche mientras ellos discuten a grito pelado?, me roza las napias con muchas cosquillas. Estornudo como un descosido, hasta dislocarme el esternón. Y no llevo encima un maldito clínex. «¿Resfriado?», interroga la rubia, volviéndose solícita. «Alergia», respondo moqueando, a punto de echarme a llorar.
Frenazo. Fin de trayecto, gracias a Cristo. «Felipe IV, caballero.» Les arrojo el precio de la carrera y salgo del taxi de estampía, cual morlaco desde toriles, cayendo en los brazos acogedores de un conserje de la RAE. Y con chirrido de neumáticos ?llevándose el catálogo, que con las prisas he olvidado en el asiento?, el taxista arranca y se pierde con su churri, haciendo pumba, pumba, tras el casón del Buen Retiro.
De lo mejor que he oido en producción de cine
El otro día, navegando que te navegarás por internet, me puse a ver tráilers de pelis. Una de las pelis más esperadas de este verano (al menos en Blaskimedia producciones) es "Transformers", de Michael Bay. La historia es la de toda la vida: unos robots que se transforman en coches y bla bla bla.
Total, que me pongo a navegar y veo un trailer que pone "Transmorphers" y me digo, date, ya hay un disléxico que ha metido el cuezo. Y me pongo a verlo. Y no, de dislexia nada, oye.
Me encuentro con otro trailer de otra peli que se estrena unos días antes que la peli de Michael Bay. Os lo pongo aquí:
Compararse con la peli original:
Pero sigo indagando, y resulta que descubro que lo ha hecho una productora que se llama Asylum, y que básicamente se dedica a hacer... copias de superproducciones americanas. De esta manera, días antes de "Piratas del Caribe 2" estrenaron "Piratas de la isla del tesoro", antes de "El código da vinci", "El tesoro de da Vinci", antes de "King Kong", "King of the lost world" y antes de "Serpientes en el avión" (y esta es mi favorita) "Serpientes en el tren". Os recomiendo echarle un ojo a su web http://www.theasylum.cc, una auténtica joyita del sinvergüenzeo cinematográfico. Eso sí, es genial.
Total, que me pongo a navegar y veo un trailer que pone "Transmorphers" y me digo, date, ya hay un disléxico que ha metido el cuezo. Y me pongo a verlo. Y no, de dislexia nada, oye.
Me encuentro con otro trailer de otra peli que se estrena unos días antes que la peli de Michael Bay. Os lo pongo aquí:
Compararse con la peli original:
Pero sigo indagando, y resulta que descubro que lo ha hecho una productora que se llama Asylum, y que básicamente se dedica a hacer... copias de superproducciones americanas. De esta manera, días antes de "Piratas del Caribe 2" estrenaron "Piratas de la isla del tesoro", antes de "El código da vinci", "El tesoro de da Vinci", antes de "King Kong", "King of the lost world" y antes de "Serpientes en el avión" (y esta es mi favorita) "Serpientes en el tren". Os recomiendo echarle un ojo a su web http://www.theasylum.cc, una auténtica joyita del sinvergüenzeo cinematográfico. Eso sí, es genial.
Con el garito montado
Pues sí, amigos. 42 cajas después, varios muebles de ikea e incontables idas y venidas de tiendas de ultramarinos, supermercados, tiendas de bricomanía y mucho, muchísimo papeleo, la residencia Mediavilla en París ya está abierta y funcionando.
Espero que ahora todos aquellos que habéis amenazado con venir (Elena y Luis, mi primo el Largo, mi primo el Chucho, Leti, Katia, Seno, Jevi, Mer e Irene y un largo etcétera) os empecéis a organizar las agendas. Os dejo unas fotos para que os familiaricéis con el garito.
mi cuarto, con sabanas recien puestas (y obviamente sin planchar)
(derecha) una vista del salóncocina
(derecha) mi colección de reliquias históricas, botella de Gin Xoriguer incluida
el pasillo, que me ahorquen si me he leido todos esos libros
otra vista del salóncocina recién recogido y limpiado el polvo, toma ya.
Espero que ahora todos aquellos que habéis amenazado con venir (Elena y Luis, mi primo el Largo, mi primo el Chucho, Leti, Katia, Seno, Jevi, Mer e Irene y un largo etcétera) os empecéis a organizar las agendas. Os dejo unas fotos para que os familiaricéis con el garito.
mi cuarto, con sabanas recien puestas (y obviamente sin planchar)
(derecha) una vista del salóncocina
(derecha) mi colección de reliquias históricas, botella de Gin Xoriguer incluida
el pasillo, que me ahorquen si me he leido todos esos libros
otra vista del salóncocina recién recogido y limpiado el polvo, toma ya.
el sofa rojo es vuestra fantástica cama
La liga que nadie quería ganar
El pasado domingo acabo un año más la liga de futbol en España. Como todos los años, me encontré con una sensación un poco de vacío, de ¿y ahora qué?. Es triste, pero qué coño, a mí me gusta el fútbol.
El final ya lo sabemos todos: el Madrid 80 minutos jodido, el Barça virtual campeón metiéndole cinco al Nàstic, el Sevilla a su rollo. Mi pregunta es: ¿se mereció el Madrid la Liga? Más aún: ¿es justo el desenclace de la Liga?
Mi resumen es que, básicamente, el Madrid ganó la liga porque alguien la tenía que ganar. Porque el equipo que más la merecía, el Sevilla, se quedó sin gasolina, y porque el Barça, en un galacticidio parecido al que los Zidane, Figo, Ronaldo, etc. protagonizaron en el pasado, se ha lamido tanto su propio rabo que al final un equipo feo, tosco, con un juego que haría vomitar a una cabra como el Madrid se ha llevado el pato al agua.
Ahora bien, me llama la atención una cosa: el Madrid ha acabado la Liga con 76 puntos: El Barça... también! Resulta que la ha ganado por la diferencia de goles en los enfrentamientos directos entre los dos equipos. Una vez más, alucino con España. He rebuscado la información y puedo afirmar que somos la única liga europea (Sudamérica no lo sé, ni me importa) cuyo campeón se decide así. En la mayoría de las ligas el campeón es el equipo que más goles a favor tiene (63 del Madrid por 78 del Barça) y en Italia, atención, si dos equipos empatan a puntos, se juega un partido entre los dos. A mí una final Madrid-Barça me parecería la bomba como espectáculo.
Pero bueno, enhorabuena a los merengones, que en la family son multitud. Yo os dejo un par de vídeos: el del mejor gol del año, y el del mejor partido del año, y posiblemente, el mejor partido que he vivido nunca.
El final ya lo sabemos todos: el Madrid 80 minutos jodido, el Barça virtual campeón metiéndole cinco al Nàstic, el Sevilla a su rollo. Mi pregunta es: ¿se mereció el Madrid la Liga? Más aún: ¿es justo el desenclace de la Liga?
Mi resumen es que, básicamente, el Madrid ganó la liga porque alguien la tenía que ganar. Porque el equipo que más la merecía, el Sevilla, se quedó sin gasolina, y porque el Barça, en un galacticidio parecido al que los Zidane, Figo, Ronaldo, etc. protagonizaron en el pasado, se ha lamido tanto su propio rabo que al final un equipo feo, tosco, con un juego que haría vomitar a una cabra como el Madrid se ha llevado el pato al agua.
Ahora bien, me llama la atención una cosa: el Madrid ha acabado la Liga con 76 puntos: El Barça... también! Resulta que la ha ganado por la diferencia de goles en los enfrentamientos directos entre los dos equipos. Una vez más, alucino con España. He rebuscado la información y puedo afirmar que somos la única liga europea (Sudamérica no lo sé, ni me importa) cuyo campeón se decide así. En la mayoría de las ligas el campeón es el equipo que más goles a favor tiene (63 del Madrid por 78 del Barça) y en Italia, atención, si dos equipos empatan a puntos, se juega un partido entre los dos. A mí una final Madrid-Barça me parecería la bomba como espectáculo.
Pero bueno, enhorabuena a los merengones, que en la family son multitud. Yo os dejo un par de vídeos: el del mejor gol del año, y el del mejor partido del año, y posiblemente, el mejor partido que he vivido nunca.
Yipi ka yei
Este verano vuelve La jungla de cristal, una de las series de pelis más míticas que recuerdo, y por eso no puedo dejar de poner esta canción absolutamente sinvergüenza que he encontrado en youtube.
Sé de uno que se va a entusiasmar con el tema. Yipi ka yei, motherfuckers!!
Sé de uno que se va a entusiasmar con el tema. Yipi ka yei, motherfuckers!!
Cronica sin fotos, que le vamos a hacer
Llevaba unos dias esperando para poner este post con sus fotos y todo desde mi casa parisina, pero desafortunadamente France telecom ha decidido que no tengo internet hasta sabe dios cuando. Asi que cuento mis movidas y os pongo un video que no tiene nada que ver, pero que hay que ver CON AURICULARES PUESTOS. Es increible.
Total, que el viernes pasado me aparecieron en casa las 42 cajas que desaparecieron de mi piso en Madrid. Y descubri que 42 cajas son muchas cajas para 37m2. En paralelo, vino un paisano a montarme un armario y el tecnico de los telefonos a instalarme la linea. Mi casa parecia la plaza de Callao, venga de gente.
Caja a caja, fui descubriendo lo que en su dia empaqueté, entre otras cosas dos libros de Stephen King y un coche de regreso al futuro que pertenecen a mi querido ex-compi de piso y amigo del alma Blaski, y que por la presente le animo a que, con el pretexto de recogerlos, se pase por Paris a tomar unas cervecitas.
Otra de las cosas que averigue después de desembalar las 42 cajas y bajar los 42 cartones a un contenedor de material reciclable, es que el gen materno que bloquea el deseo de tirar cosas esta presente en mi interior. No lo digo porque me apareciesen en Paris los apuntes de la carrera, en forma de dos cajas de veinte kilos cada una. Ni siquiera lo digo por la cantidad de libros malos que sencillamente no he tirado a la basura. Lo digo porque me he traido botes de champu medio vacios, recibos del banco, revistas de cine, ropa que me viene no ya pequeño, no, sino que parece mas de mi prima Julia y sus 11 años.
Total, que me pasé el finde vaciando cajas y limpiando mierda. Y no, no tiré practicamente nada. Es el gen Mediavilla, qué le vamos a hacer.
El sabado por la noche, jarto de currar en casa, me fui al cine a ver la ultima de Tarantino, que entre el titulo español, el francés y el americano, ya no sé como se llama. La de Kurt Russell. Y me molo. No es Kill Bill, ni mucho menos Pulp Fiction, pero tiene un par de cositas que, a los que somos fans de tarantino, nos justifica la peli.
El caso es que ya estoy instalado en casa, con todo funcionando. Esperando a ver quién es el primer hijoputa que se pasa a tomar una baguette en casa Adri, trato familiar y ambiente agradable.
PD: Pondré fotos, en cuanto pueda.
Total, que el viernes pasado me aparecieron en casa las 42 cajas que desaparecieron de mi piso en Madrid. Y descubri que 42 cajas son muchas cajas para 37m2. En paralelo, vino un paisano a montarme un armario y el tecnico de los telefonos a instalarme la linea. Mi casa parecia la plaza de Callao, venga de gente.
Caja a caja, fui descubriendo lo que en su dia empaqueté, entre otras cosas dos libros de Stephen King y un coche de regreso al futuro que pertenecen a mi querido ex-compi de piso y amigo del alma Blaski, y que por la presente le animo a que, con el pretexto de recogerlos, se pase por Paris a tomar unas cervecitas.
Otra de las cosas que averigue después de desembalar las 42 cajas y bajar los 42 cartones a un contenedor de material reciclable, es que el gen materno que bloquea el deseo de tirar cosas esta presente en mi interior. No lo digo porque me apareciesen en Paris los apuntes de la carrera, en forma de dos cajas de veinte kilos cada una. Ni siquiera lo digo por la cantidad de libros malos que sencillamente no he tirado a la basura. Lo digo porque me he traido botes de champu medio vacios, recibos del banco, revistas de cine, ropa que me viene no ya pequeño, no, sino que parece mas de mi prima Julia y sus 11 años.
Total, que me pasé el finde vaciando cajas y limpiando mierda. Y no, no tiré practicamente nada. Es el gen Mediavilla, qué le vamos a hacer.
El sabado por la noche, jarto de currar en casa, me fui al cine a ver la ultima de Tarantino, que entre el titulo español, el francés y el americano, ya no sé como se llama. La de Kurt Russell. Y me molo. No es Kill Bill, ni mucho menos Pulp Fiction, pero tiene un par de cositas que, a los que somos fans de tarantino, nos justifica la peli.
El caso es que ya estoy instalado en casa, con todo funcionando. Esperando a ver quién es el primer hijoputa que se pasa a tomar una baguette en casa Adri, trato familiar y ambiente agradable.
PD: Pondré fotos, en cuanto pueda.
Un huevo de cosas
Pido perdon por la falta de tildes. Prometo comprarme un teclado espagnol cuando vaya a hispania.
Si, tengo que reconocerlo, he caido y me he comprado una PlayStation 3. Y la verdad es que, lejos de arrepentirme, me parece de las mejores compras que he hecho ultimamente. Ademas de como videoconsola (muy bueno el juego de tenis, bestial el Spiderman 3), me sirve como reproductor de Blue-Ray disc, uno de los formatos que aspira a sustituir al DVD gracias a su mejor calidad de imagen y de sonido, reproducto de musica, puedo meter la tarjeta de memoria de la camara de fotos, el usb… Vamos, que es la hostia.
Otras cosas que he hecho esta semana ha sido, tachan tachan, mi primera presentacion a un cliente en francés a traicion. Y digo a traicion porque el que se suponia que la iba a hacer (yo estaba ahi para dar la jeta) llego tarde y me toco empezar a mi. Ese momento en que notas la gota de sudor que te resbala por la espalda y se te mete dentro del calzoncillo… Pero sobrevivi.
Este viernes, mas accion : me traen por fin el resto de las cosas que tenia en Madrid, es decir, muchos discos, muchos libros, muchos dvd, los apuntes de la carrera y mi sable laser que tanto juego va a dar en internet proximamente. Asi que me toca otro finde de orden casero. Aprovecho el viernes para conectarme a internet y ponerme canal satélite (me lo regalan 2 meses) para ver el final de Liga. A ver si los vascos se van a segunda de una puta vez.
Y tengo pendientes de ver Piratas del caribe 3 (me apetece cada vez menos), la de Tarantino (creo que esta cae hoy) y Shrek 3 (ejem!). En fin, que un sinvivir. Pero mola.
Pues eso es basicamente lo que me ha pasado en la ultima semana, y por eso no he escrito en el blog. Lo mas importante de todo : tengo casa. Y digo « casa » porque si bien antes tenia « piso », ahora tiene cama, sofa, muebles t una tele, y ha pasado a ser una casa. La doctora Mediavilla y un servidor nos pasamos el finde entero comprando cosas necesarias para la vida (léase una plancha por ejemplo), limpiando y montando muebles de Ikea. 
Si, tengo que reconocerlo, he caido y me he comprado una PlayStation 3. Y la verdad es que, lejos de arrepentirme, me parece de las mejores compras que he hecho ultimamente. Ademas de como videoconsola (muy bueno el juego de tenis, bestial el Spiderman 3), me sirve como reproductor de Blue-Ray disc, uno de los formatos que aspira a sustituir al DVD gracias a su mejor calidad de imagen y de sonido, reproducto de musica, puedo meter la tarjeta de memoria de la camara de fotos, el usb… Vamos, que es la hostia.
Otras cosas que he hecho esta semana ha sido, tachan tachan, mi primera presentacion a un cliente en francés a traicion. Y digo a traicion porque el que se suponia que la iba a hacer (yo estaba ahi para dar la jeta) llego tarde y me toco empezar a mi. Ese momento en que notas la gota de sudor que te resbala por la espalda y se te mete dentro del calzoncillo… Pero sobrevivi. Este viernes, mas accion : me traen por fin el resto de las cosas que tenia en Madrid, es decir, muchos discos, muchos libros, muchos dvd, los apuntes de la carrera y mi sable laser que tanto juego va a dar en internet proximamente. Asi que me toca otro finde de orden casero. Aprovecho el viernes para conectarme a internet y ponerme canal satélite (me lo regalan 2 meses) para ver el final de Liga. A ver si los vascos se van a segunda de una puta vez.
Y tengo pendientes de ver Piratas del caribe 3 (me apetece cada vez menos), la de Tarantino (creo que esta cae hoy) y Shrek 3 (ejem!). En fin, que un sinvivir. Pero mola.
Mi serie de novelas favorita
El pasado sabado acabé de leerme "La odisea de Troya", o lo que es lo mismo, la ultima novela original de Clive Cussler sobre las aventuras de Dirk Pitt que me faltaba por leer.Las novelas de Dirk Pitt son una serie de libritos que empecé a leer por consejo de Sebas, y a partir de la primera meti a Blaski en el ajo, y juntos nos hicimos la coleccion entera, que luce impecable en Gasometro 11.
Son novelas cuya estructura, al estilo de las peliculas de 007, es siempre igual: un suceso en el pasado trae inmediatas consecuencias sobre el presente, y se relaciona de alguna manera con una conspiracion para acabar con el planeta Tierra o, lo que es peor, con los Estados Unidos de América. Algunas de las aventuras incluyen historias tan maravillosamente irreales como el descubrimiento de la Atlantida o el rescate del Titanic y su posterior remolque hasta el puerto de Nueva York (!).
Dirk Pitt es, ni mas ni menos, el clasico héroe de accion, una mezcla de la fuerza de Indiana Jones con la sorna del Zorro y el atractivo de James Bond. Desde su puesto de Director de Operaciones Especiales de la Agencia Nacional de Investigaciones Submarinas (NUMA en inglés) parte, a cada novela, en busca de nuevas aventuras. Es un personaje que me encanta porque conjuga todos los topicos del HEROE con mayusculas: es alto, guapo y fuerte, tiene éxito con las tias y soluciones creativas para cualquier situacion extrema que se presente.
A su lado, unos cuantos personajes secundarios absolutamente estereotipados y, por ese motivo, decididamente entrañables:
- Al Giordino, el amigo de infancia de Pitt que se convirtio con el tiempo en su compañero de aventuras
- el Almirante Sandecker, el Director de la NUMA y jefe directo de Pitt, figura paternal y autoritaria pero con buen corazon
- Loren Smith, congresista en Washington y que va evolucionando con las novelas de relacion ocasional a pareja estable de Dirk Pitt.
Como véis, un puñado de personajes clasicos, unidimensionales, perfectos para evitar que la fuerza de la historia principal se diluya en subtramas innecesarias.
Mi recomendacion personal es leerse la serie entera, empezando por "Peligro en el Mediterraneo", una fantastica aventura, pero si solo queréis leer uno de prueba, yo me quedaria con "Dragon" o con "El secreto de la Atlantida".
El ultimo en caer en la serie ha sido mi menorquin tio Santalo, quien ya empieza a experimentar los sintomas de adiccion a las aventuras de Dirk Pitt y sus amigos. Yo he decidido rehacer mi coleccion (esta vez en V.O.) gracias a una libreria que he encontrado, y los voy a poner todos, orgulloso de ellos, en mi biblioteca particular.
En pocas palabras: habemus piso
37 m2 en el centro de Paris. Trato familiar y ambiente agradable. Aquí os espero.
Pero quien cojones ve la copa de america de vela en este pais?
Estoy muy cabreado con este tema, y cada vez que pongo el telediario de la primera (si, aqui tambien lo puedo ver) me cabreo mas. Si ya me jode que nos hayan colado la formula 1 de rondon por el unico motivo de que "es que corre un español", lo de la Copa de America de vela no tiene nombre. No ya solo porque como deporte para ver en la tele, es un sopor, sino porque el nombre del barco patrio "El desafio español" suena a titular de un discurso de Marianito el Corto Rajoy...Pero de quien es la idea?
Por que la emite TVE, cuyo presupuesto sale de nuestros bolsillos?
Y sobre todo, y esto si que me jode de verdad, a nadie le mosquea que sea el deporte favorito de Su Majestad?
De lo mejor que he visto en la promo de una peli
Después de ver Spiderman 3, la pelicula de superheroes que mas ganas tengo de coger por banda es, sin duda Batman: The Dark Knight Returns. Si la primera ya me parecio que estuvo bastante bien (posiblemente la mejor de todos los Batman... lo cual no es decir mucho), la segunda tiene que molar mas, porque los personajes ya estan presentados y ahora solo es cuestion de ir a saco a la accion, que es lo suyo.
Pero lo mejor llega despues. Han lanzado otro sitio, supuestamente creado por el otro nuevo personaje de la funcion: el Joker. http://ibelieveinharveydenttoo.com Este sitio inicialmente tenia la misma foto que el anterior, pero retocada al estilo Joker. Ahora, sin embargo, tiene una sorpresita detras del mensaje inicial...
Total, que mientras la pelicula se rueda, la promo en internet ya ha empezado. Curiosamente, uno de los personajes nuevos es Harvey Dent, fiscal del distrito de Gotham al que un accidente convierte en el villano Dos Caras. Asi que lo primero que han hecho es lanzar este sitio http://ibelieveinharveydent.com con el rollo de las elecciones al fiscal del distrito. Lo cual ya me parece brillante.
Pero lo mejor llega despues. Han lanzado otro sitio, supuestamente creado por el otro nuevo personaje de la funcion: el Joker. http://ibelieveinharveydenttoo.com Este sitio inicialmente tenia la misma foto que el anterior, pero retocada al estilo Joker. Ahora, sin embargo, tiene una sorpresita detras del mensaje inicial...Os dejo tambien la primera imagen del Joker, muy alejada de aquel que bordo Jack Nicholson en el 89.
Thriller 3.0 (David Fincher is back)
Hoy, sin grandes planes en Paris una vez que mi madre ha vuelto a la peninsula Iberica y no paraba de llover, me he ido a la sesion de las dos de la tarde del cine, genial invento por cierto. Mi objetivo: Zodiac, la ultima de David Fincher.
He de decir que soy muy fan de Fincher. Tiene, para mi , dos peliculas perfectas como son "Seven" (que para mi supuso la renovacion del thriller como genero cinematografico, o el thriller 2.0) y, sobre todo "The game".
A eso me refiero cuando digo que Zodiac es el thriller 3.0, a que otra vez David Fincher le ha dado un meneo al genero, y plantea un thriller que lo es sin, en el fondo, serlo. Y no digo mas para no joderos la peli, porque si sabeis de que va la historia (Blaski y yo jodidos, porque hemos leido el libro) la pelicula pierde el 80% de la gracia.
Visualmente, David Fincher vuelve a hacer un autentico pelotazo, jugando no solo con la ambientacion, sino tambien con las texturas, los sonidos y las musicas, llevando su cine a una dimension mas alla de lo que nos tenia acostumbrados. Muy buena toda la secuencia en el taxi, vista en cenital. Los actores estan absolutamente sublimes, desde el habitualmente flojeras de Jake Gyllenhal hasta el fantastico Robert Downey Jr.
Una vez mas una peli de David Fincher se me queda en la retina. En este caso, por la absolutamente magistral escena en la casa con sotano de Vaughn. Lo entendereis cuando veais la peli. Solo por esa escena y la tension que te hace pasar, ya vale la pena pagar la entrada al cine. Os lo juro, como dice Reverte, por mis muertos mas frescos.
Una vez mas, soberbio David Fincher.
La aventura de chercher un appartement
Desde el pasado viernes llevamos mi madre y yo buscando piso como locos. Hemos visto siene y siene y la verdad es que la unica conclusion que hemos sacado es que las cocinas en paris son una puta mierda: tienen dos hornillos de esos que son una placa negra redonda de plastiquillo, y la mayoria los pretenden alquilar sin nevera, lavadora u horno. Con un par.
Total, que al final la cosa ha quedado entre dos finalistas, uno de 30 m2 en la ile de sant louis, posiblemente el sitio mas guapo de Paris u otro en el limite del 5eme y 13eme arrondisements totalmente nuevo y con la cocina a lo largo del salon. En principio podria molar mas el primero, peeeeeeeero la diferencia es que a) no tiene lavadora y b) en lugar de dormitorio tiene lo que aqui llaman mezzanine, que no es sino un altillo en el que esta la cama, con lo cuan tienes que meterte a dormir a gatas. Muy raro.
Asi que mañana decido, y ya pondre fotos para que cotilleeis y empeceis a haer reserva de fechas, que la cosa va a estar concurrida...
Total, que al final la cosa ha quedado entre dos finalistas, uno de 30 m2 en la ile de sant louis, posiblemente el sitio mas guapo de Paris u otro en el limite del 5eme y 13eme arrondisements totalmente nuevo y con la cocina a lo largo del salon. En principio podria molar mas el primero, peeeeeeeero la diferencia es que a) no tiene lavadora y b) en lugar de dormitorio tiene lo que aqui llaman mezzanine, que no es sino un altillo en el que esta la cama, con lo cuan tienes que meterte a dormir a gatas. Muy raro.
Asi que mañana decido, y ya pondre fotos para que cotilleeis y empeceis a haer reserva de fechas, que la cosa va a estar concurrida...
Spiderman 3, pues va a ser que no
El pasado viernes, antes de la gran e historica fiesta de despedida que tuve, me fui con Blaski a ver Spiderman 3. Efectivamente, la uno me gusto regulin, la dos me gusto bastante y de la tres esperaba mucho, dado que a) la saga seguia una linea ascendente y b) aparecia veneno, mi malvado favorito.
Pues bien, la cara de estupor con la que salimos al acabar la peli era de foto. Y eso que la cosa empezo bien: menu megadoble, por primera vez, lo cual implicaba que cada cual tenia sus propias palomitas y no dependia de la ansiedad del otro para ir comiendo.
Y no. Sencillamente, la peli no. No porque spiderman sale media hora, no porque dura dos horas y media (dato del cual el sagaz lector inferira que hay dos horas de dialogos para niños de ocho años), no porque no hay un hilo conductor y sobre todo, no porque nos toman por gilipollas. A niños y a adultos.
Hay momentos de la pelicula que parece mas "Spiderman: el musical" que una peli de 300 millones de dolares. Que por cierto ya nos explicaran en que se los han gastado, porque no creo que las maquetas y los ordenadores sean tan caros. Y, desde luego, los dialogos son a precio de saldo...
Y Veneno... con razon avisaba Sam Raimi en las entrevistas de que le habian impuesto el personaje los fans. Nos ha jodido, como que no le has metido en la peli! Esta metido de rondon absolutamente, con un actor mas tirillas que Bunbury en los 80 que de pronto se convierte en la Roca. No me jodas. Y esa escena, memorable, en la que se encuentra con el hombre de arena y deciden acabar con Spiderman porque... pues porque si, ale.
Porque esa es otra, las motivaciones. Como bien es sabido, en los guiones de cine, como en todo en la vida, hace falta que haya una motivacion, aunque sea en forma de macguffin, para que un personaje haga algo. Pues bien, en Spiderman 3, dentro de esa tonica de niños de 8 años, nos encontramos con un hombre de arena que quiere pasta para salvar a su hija (la cual aparece una vez y no se le vuelve a ver el peluquin) y Veneno quiere venganza, mas que nada porque ya que le han puesto mas cuadrado que a una mula, pues lo amortiza a hostias con el hombre araña.
En fin, que muy mal, fatal de hecho. Yo, que en el fondo soy gilipollas, me fui el pasado martes a volverla a ver, esta vez en version original. Iluso de mi, cuando compruebo que no es un problema de doblaje, es un problema de tener un guionista y director gilipollas. Que traigan a otro director para la 4, porque lo peor de todo es que iremos a verla caiga quien caiga.
Alons enfants
Hola de nuevo a todos,
no habia podido conectarme hasta ahora, porque en el trabajo me parece un poco sinverguenya hacerlo... al menos el primer dia. lo primero de todo, disculpad por las tildes, o mas bien por la ausencia de ellas.
llegue el domingo por la tarde a Paris, junto a mis cuatro maletas que sumaban 52,4 kg en total. la primera, nada mas llegar: gana sarkozy las elecciones. lo que en principio me parecio una mala noticia, igual luego no es tan mala, porque por lo menos le escuche hablar en television y me gusto. veremos. de momento, ya he escuchado la marsellesa veintisiete veces. lo mismo me harto y me arranco con un "franco, Franco que tiene el culo blanco..." por cantar algo.
el lunes fue mi primer dia de curro y sali del hotel a las ocho y cuarto de la madrugada, calculando que tardaria unos cuarenta minutos y asi llegaria justo a las nueve, hora a la que me habian citado. pues no, tarde diez minutos, y me pase un rato largo dando vueltas para hacer tiempo. por novato.
la oficina en la que estoy es un primer piso con vistas a los campos eliseos. trabajo con un equipo de gente de unas ocho personas, y soy el unico hispanoparlante, y a excepcion de la becaria, el unico publicitario. espero que eso juegue a mi favor...
a mediodia me llevaron a comer (aunque no a un sitio tan glamouroso como la Yuca de Medicus)y luego descubri que aqui, a las siete, se les cae el boli de verdad. eso si, la mala noticia es que curran el viernes por la tarde (cosa que Sebas y yo tambien haciamos de vez en cuando).
Hoy martes era el aniversario del dia de la Victoria en la segunda guerra mundial, y es fiesta. asi que me he levantado y me he ido a ver cosas. mi hotel esta relativamente cerca de la Torre Eiffel, asi que he empeyado por ahi. Luego me he ido a rendirle mis honores a la tumba de Napoleon y a visitar el museo del ejercito (muy bueno). Despues me he animado y he seguido el curso del Sena hasta Notre Dame, en la que no he entrado. He comido en un garito en el 6eme arrodisement, que me ha molado como zona para vivir, porque es un rollo como La Latina pero con calles de piedra y tal. Mola.
Y por la tarde me he subido la calle Rivoli, pasando por la puerta del Louvre (ni rastro de Tom Hanks afortunadamente), el jardin de las tullerias, la pace de l'etoile y los campos eliseos. Y, si, me he vuelto a ver Spiderman 3, esta vez en version original para contrastar, y sigue siendo mala. Lo mejor del cine, sin duda, las palomitas dulces que venden. Muy gonchas, pero muy ricas. Espero poder poner la critica de Spiderman esta semana, pero hoy no que me da pereza...
En fin, que primera toma de contacto positiva. Aun no puedo poner fotos, pero ya inventare un sistema.
Seguiremos informando...
no habia podido conectarme hasta ahora, porque en el trabajo me parece un poco sinverguenya hacerlo... al menos el primer dia. lo primero de todo, disculpad por las tildes, o mas bien por la ausencia de ellas.
llegue el domingo por la tarde a Paris, junto a mis cuatro maletas que sumaban 52,4 kg en total. la primera, nada mas llegar: gana sarkozy las elecciones. lo que en principio me parecio una mala noticia, igual luego no es tan mala, porque por lo menos le escuche hablar en television y me gusto. veremos. de momento, ya he escuchado la marsellesa veintisiete veces. lo mismo me harto y me arranco con un "franco, Franco que tiene el culo blanco..." por cantar algo.
el lunes fue mi primer dia de curro y sali del hotel a las ocho y cuarto de la madrugada, calculando que tardaria unos cuarenta minutos y asi llegaria justo a las nueve, hora a la que me habian citado. pues no, tarde diez minutos, y me pase un rato largo dando vueltas para hacer tiempo. por novato.
la oficina en la que estoy es un primer piso con vistas a los campos eliseos. trabajo con un equipo de gente de unas ocho personas, y soy el unico hispanoparlante, y a excepcion de la becaria, el unico publicitario. espero que eso juegue a mi favor...
a mediodia me llevaron a comer (aunque no a un sitio tan glamouroso como la Yuca de Medicus)y luego descubri que aqui, a las siete, se les cae el boli de verdad. eso si, la mala noticia es que curran el viernes por la tarde (cosa que Sebas y yo tambien haciamos de vez en cuando).
Hoy martes era el aniversario del dia de la Victoria en la segunda guerra mundial, y es fiesta. asi que me he levantado y me he ido a ver cosas. mi hotel esta relativamente cerca de la Torre Eiffel, asi que he empeyado por ahi. Luego me he ido a rendirle mis honores a la tumba de Napoleon y a visitar el museo del ejercito (muy bueno). Despues me he animado y he seguido el curso del Sena hasta Notre Dame, en la que no he entrado. He comido en un garito en el 6eme arrodisement, que me ha molado como zona para vivir, porque es un rollo como La Latina pero con calles de piedra y tal. Mola.
Y por la tarde me he subido la calle Rivoli, pasando por la puerta del Louvre (ni rastro de Tom Hanks afortunadamente), el jardin de las tullerias, la pace de l'etoile y los campos eliseos. Y, si, me he vuelto a ver Spiderman 3, esta vez en version original para contrastar, y sigue siendo mala. Lo mejor del cine, sin duda, las palomitas dulces que venden. Muy gonchas, pero muy ricas. Espero poder poner la critica de Spiderman esta semana, pero hoy no que me da pereza...
En fin, que primera toma de contacto positiva. Aun no puedo poner fotos, pero ya inventare un sistema.
Seguiremos informando...
Allá donde se cruzan los caminos...
El próximo día 7 de mayo me marcho de Madrid. Han sido un poco más de seis años y medio desde que llegué en octubre de 2000 con la selectividad recién aprobada y un montón de ganas de empezar a vivir la universidad de cerca.
El primer mes fue duro. Entré en el Antonio de Nebrija, un colegio mayor de los clásicos, cuya tradición principal se basa en recibir a los recién llegados con unas buenas novatadas. Así que ahí estuvimos un mes limpiando botas de rugby, tratando de usted al personal, llevándonos duchas frías, cantando himnos variados y hasta siendo encerrado en un potro de gimnasia poniéndome guantes de boxeo en los pies (!). La parte positiva de ese mes es que fue cuando conocí a los que iban a ser mis amigos los próximos seis años: Blaski, Chava, Nono, Cacho, Ferreiro, Ramón... 
El Colegio tenía otras tradiciones fantásticas, como la Regata, concurso de beber cerveza por equipos que se celebra al empezar la primavera. Un año conseguimos que nos dieran una beca de la Unión Europea para ir a ver el Parlamento a Bruselas. Vimos el parlamento europeo en una mañana y nos pasamos cuatro días de cachondeo entre Bélgica y Amsterdam.
En la facultad lo pasé bien, pero no fue como el colegio. Empezamos siendo un grupo muy grande gente y, a día de hoy, sólo soy amigo de tres personas y una profesora. Pero molaba el ambiente de libertad, creatividad y caos estructurado que se vivía con 9.000 alumnos de tres carreras distintas en un mismo recinto. Entre las muchas anécdotas de esa época, me quedo con el día que le dedicamos una pitada a un profesor por alargar la clase y nos pidió, con lágrimas en los ojos, que por favor dejásemos de silbarle. Hay muchas otras, la mayoría de ellas compartidas con el gran Ramón Argelina, pero es mejor no dejar constancia por escrito de ellas, o por lo menos hasta que se publiquen mis memorias a título póstumo...
De esa misma época es cuando me dio por aprender alemán (que elegí porque ruso, que era lo que yo quería estudiar, tenía unos horarios de mierda). Allí, aunque alemán más bien aprendí poquito (idioma infernal , cuánta razón tenía Obelix) conocí a dos tías fantásticas como Ire o la gran Bea Elía.
Con Blaski, aunque sólo estuvimos un año juntos en el colegio, empecé a hacer cortometrajes, guiones y, sobre todo, a devorar película tras película. Debutamos con el olvidable Espanis Sico, un remake casero de American Psycho, y seguimos con Reencuentro, El hombre sin sonrisa, Escombros y, últimamente, 
Independizados. Juntos hemos visto pelis buenas, regulares, y sobre todo, malísimas. En este apartado metemos a Tigre y Dragón, Juana de Arco, Saw II y III, Hannibal o Revolver, por citar algunas.
En enero de 2005, a mitad de mi quinto curso de carrera, me surgió la oportunidad de empezar a trabajar en una agencia de publicidad. La oferta consistía en ser becario cobrando 550 € al mes. Tenía otra oferta: ser diseñador gráfico de un garito en Av. Brasil, con un salario de 900 € al mes. Elegí la primera opción perdiendo pasta, y creo que acerté. Phc era entonces una agencia recién comprada por el grupo Publicis que quería dejar de vender medicamentos y publicitar todo aquello que fuese saludable, desde bebidas a gimnasios.
Desde el primer día me trataron como a uno más, y Leti, Carmen, Marino y Kátia, los que estaban en cuentas, me enseñaron cómo ser un buen publicitario. Aprendí más en los nueve meses que estuve de becario que en los cinco años de facultad. Luego llegarían las campañas de alcohol y drogas del Ministerio de Sanidad, los concursos internacionales y nuevos amigos tan buenos como los del Colegio o la Facultad, como Seno o Jevi.
En fin, que el próximo día 6 de mayo doy carpetazo a una etapa fundamental de mi vida, y abro una nueva en París. Siempre me he quejado de Madrid, tanto por el agobio del personal, como por el tráfico infernal o la contaminación ambiental, pero lo cierto es que, en el fondo, Madrid mola.
Aquñi dejo una versión cojonuda con un vídeo sinvergüenza del "Pongamos que hablo de Madrid", del gran Joaquín Sabina, para que la escuchéis mientras seguís viendo otras webs...
La mejor película europea en los últimos 20 años
Escribo este blog en respuesta al demagogo de Hopewell, quien, en mitad de una crítica sobre la última película de Danny Boyle, arremete contra Trainspotting de forma miserable.
No hace falta que hable de la interpretación de Ewan McGregor. No hace falta que hable de la pelea en el pub contada en flashback, ni de la escena del vídeo porno, y no hace falta que hable del fantástico final. Porque Trainspotting ya se justifica en el primer minuto y medio de película, un genial monólogo escrito por Irvine Welsh y recitado por Ewan McGregor en la versión original.
Os dejo el vídeo de la versión española, que se entiende bastante mejor que a McGregor con acento escocés.
Y lanzo el guante para que alguien me diga una película europea mejor que Trainspotting...
No hace falta que hable de la interpretación de Ewan McGregor. No hace falta que hable de la pelea en el pub contada en flashback, ni de la escena del vídeo porno, y no hace falta que hable del fantástico final. Porque Trainspotting ya se justifica en el primer minuto y medio de película, un genial monólogo escrito por Irvine Welsh y recitado por Ewan McGregor en la versión original.
Os dejo el vídeo de la versión española, que se entiende bastante mejor que a McGregor con acento escocés.
Y lanzo el guante para que alguien me diga una película europea mejor que Trainspotting...
