Yipi ka yei, de vuelta a la jungla
It's only rock & roll (but I like it)

y me vuelvo a ir, esta vez con mis amigos del Nebrija. La Peste vuelve a demostrar su talento por Huertas, cerrando el chiringuito en algún momento después de la salida del sol. El mejor sin duda Forzi, que dos horas después de acostarse recibió en casa a sus padres y hermanas para acudir a su propia graduación en Medicina, Cirugía y Cachondeo.
Domingo: cañas en La Latina. Me empiezo a preguntar cuántas cañas se pueden tomar en cuatro días. Kátia compra una bandera española, desafortunadamente sin el pollo en medio como gustan en mi Santander querido, y me la firman todos. La tengo puesta en mi mueble friki ya. Grand Prix
El caso es que, si en el mundo del cine están los Oscars, en la publicidad está el festival de Cannes. La edición de este año se celebró la semana pasada. Aquí os pongo al gran premio (grand prix, en francés) y una versión que se ha currado la gente en internet. Personalmente me parece que está bien, pero tanto como para un grand prix de Cannes... no sé.
Para eso, me gusta más esta campaña, que se llevó el Gran Prix en la categoría de exterior:
Aunque os dejo el link a la sección de radio, que para mí es la que más mérito tiene (¿alguien recuerda una cuña de radio que no sea sencillamente repugnante?). Genial toda la campaña de Budweiser. Solo apta para personal muy entrenado en el idioma anglosajón. Conste.
http://www.canneslionslive.com/radio/win_2_1_01370.htm
Sí, Reverte sigue siendo Dios
EL TAXI MALDITO
Arturo Pérez-Reverte
Le hago la señal al taxi al ver su lucecita verde y el cartel de Libre, y un segundo después compruebo que hay otra persona en el asiento contiguo al conductor: una joven rubia. Demasiado tarde para dejar que el vehículo siga adelante, pues se detiene. No es frecuente, pero ocurre: subir a un taxi a cuyo conductor acompaña, durante parte del trayecto, un pariente, novia, esposa o lo que sea. No es agradable, pero tampoco hay mucho que objetar. Rechazarlo sería descortés. Así que, resignado, abro la portezuela, doy los buenos días y me acomodo en el asiento posterior. «A Felipe IV, número 4», apunto. Luego abro el catálogo de una librería de viejo que acabo de recibir. «Azaña, Manuel. La invención del Quijote y otros ensayos. 20 ?», empiezo a leer.
El taxi arranca. A los quince segundos comprendo que he cometido un error. Por los altavoces suena un bakalao estremecedor, pumba, pumba, que retumba en mi caja torácica. El taxista es joven, de la variedad macarra madrileña en versión posmoderna, tatuajes y actitudes incluidas, que conduce a base de frenazos bruscos y golpes de volante, saltándose carriles mientras me zarandea de un lado para otro. Por si fuera poco, está encabronado con su novia, que es la rubia que va en el asiento de al lado, delante de mí, con el pelo largo agitándose a un palmo de mi nariz a causa del viento que entra por la ventanilla abierta. «Te digo que no passsa nada», repite él una y otra vez, mientras la torda le pone morros y lo llama cabrón por lo bajini. «Y a esa tía ?añade el taxista, sin especificar nombres? le voy a dar dos hostias por bocazas.» A tales alturas, el drama humano que se desarrolla a cuatro palmos de mis orejas impide que me concentre en el catálogo. «Conyers, Frank. Manual del tintorero y quitamanchas, 25 ?», leo distraído.
De pronto, el taxista hace otra maniobra brusca, frena, acelera, me doy contra el asiento de la rubia y pasamos por centímetros entre un autobús municipal y un mensaka en moto. «No tengo ninguna prisa», le digo con rintintín ?o como se diga? al taxista, que ya me tiene algo acojonado. «¿Qué?», responde el fulano, mirándome por el retrovisor. «Dice que no corras tanto, gilipollas», le aclara la pava, flemática. «¿De qué vas, tía?», inquiere hosco el fitipaldi, mirándome de nuevo por el retrovisor como si me atribuyera toda la responsabilidad de la crisis. Me sumerjo de nuevo en el catálogo, o lo intento. «Marañón, Gregorio. Raíz y decoro de España. 40 ?.» Hay que joderse, me digo. Hay que joderse. Quince frenazos, ocho golpes de volante y veintisiete zarandeos más tarde, con el bakalao haciendo pumba, pumba, un tímpano descolgado y el otro flojo, y mientras la discusión entre la rubia y su prójimo sube de tono ?ahora mencionan a un tal Paco y a la madre de ella, que por lo visto se llama Encarni y vive en Leganés? una maniobra absolutamente infame de mi taxista favorito hace que el conductor de una furgoneta increpe áspero a mi primo el bielas. Desde mi privilegiado lugar de observación asisto, casi en primera línea de fuego, al intercambio verbal entre el taxista y el furgonetero, que tiene un aspecto inmigrante del tipo Machu Pichu de toda la vida. «¡Vete a cagar, panchito!», sugiere el castizo. «¡Hijoputa!», responde bravo y sin achantarse el otro, que ya domina con soltura ?todo es ponerse a ello? la dialéctica nacional. El taxista hace amago de bajarse, pero la rubia lo contiene.
Arrancamos de nuevo. Otro acelerón. «Mussolini, Benito. La revolución fascista. 35 ?.» El catálogo se me cae al suelo. Al duodécimo frenazo tras el incidente de la furgoneta, bailan las letras y hace un calor que se muere la perra. Tiene huevos: empiezo a sentir náuseas, yo que presumo de no haberme mareado nunca y comerme, en la mar procelosa, temporales crudos y sin pelar. Mientras lucho por no largar la pota y arrimo la cara a la ventanilla abierta para que me dé el aire, el pelo de la rubia, agitado por el viento ?seguimos circulando a toda leche mientras ellos discuten a grito pelado?, me roza las napias con muchas cosquillas. Estornudo como un descosido, hasta dislocarme el esternón. Y no llevo encima un maldito clínex. «¿Resfriado?», interroga la rubia, volviéndose solícita. «Alergia», respondo moqueando, a punto de echarme a llorar.
Frenazo. Fin de trayecto, gracias a Cristo. «Felipe IV, caballero.» Les arrojo el precio de la carrera y salgo del taxi de estampía, cual morlaco desde toriles, cayendo en los brazos acogedores de un conserje de la RAE. Y con chirrido de neumáticos ?llevándose el catálogo, que con las prisas he olvidado en el asiento?, el taxista arranca y se pierde con su churri, haciendo pumba, pumba, tras el casón del Buen Retiro.
De lo mejor que he oido en producción de cine
Total, que me pongo a navegar y veo un trailer que pone "Transmorphers" y me digo, date, ya hay un disléxico que ha metido el cuezo. Y me pongo a verlo. Y no, de dislexia nada, oye.
Me encuentro con otro trailer de otra peli que se estrena unos días antes que la peli de Michael Bay. Os lo pongo aquí:
Compararse con la peli original:
Pero sigo indagando, y resulta que descubro que lo ha hecho una productora que se llama Asylum, y que básicamente se dedica a hacer... copias de superproducciones americanas. De esta manera, días antes de "Piratas del Caribe 2" estrenaron "Piratas de la isla del tesoro", antes de "El código da vinci", "El tesoro de da Vinci", antes de "King Kong", "King of the lost world" y antes de "Serpientes en el avión" (y esta es mi favorita) "Serpientes en el tren". Os recomiendo echarle un ojo a su web http://www.theasylum.cc, una auténtica joyita del sinvergüenzeo cinematográfico. Eso sí, es genial.
Con el garito montado
Espero que ahora todos aquellos que habéis amenazado con venir (Elena y Luis, mi primo el Largo, mi primo el Chucho, Leti, Katia, Seno, Jevi, Mer e Irene y un largo etcétera) os empecéis a organizar las agendas. Os dejo unas fotos para que os familiaricéis con el garito.

mi cuarto, con sabanas recien puestas (y obviamente sin planchar)

(derecha) una vista del salóncocina

(derecha) mi colección de reliquias históricas, botella de Gin Xoriguer incluida
La liga que nadie quería ganar
El final ya lo sabemos todos: el Madrid 80 minutos jodido, el Barça virtual campeón metiéndole cinco al Nàstic, el Sevilla a su rollo. Mi pregunta es: ¿se mereció el Madrid la Liga? Más aún: ¿es justo el desenclace de la Liga?
Mi resumen es que, básicamente, el Madrid ganó la liga porque alguien la tenía que ganar. Porque el equipo que más la merecía, el Sevilla, se quedó sin gasolina, y porque el Barça, en un galacticidio parecido al que los Zidane, Figo, Ronaldo, etc. protagonizaron en el pasado, se ha lamido tanto su propio rabo que al final un equipo feo, tosco, con un juego que haría vomitar a una cabra como el Madrid se ha llevado el pato al agua.
Ahora bien, me llama la atención una cosa: el Madrid ha acabado la Liga con 76 puntos: El Barça... también! Resulta que la ha ganado por la diferencia de goles en los enfrentamientos directos entre los dos equipos. Una vez más, alucino con España. He rebuscado la información y puedo afirmar que somos la única liga europea (Sudamérica no lo sé, ni me importa) cuyo campeón se decide así. En la mayoría de las ligas el campeón es el equipo que más goles a favor tiene (63 del Madrid por 78 del Barça) y en Italia, atención, si dos equipos empatan a puntos, se juega un partido entre los dos. A mí una final Madrid-Barça me parecería la bomba como espectáculo.
Pero bueno, enhorabuena a los merengones, que en la family son multitud. Yo os dejo un par de vídeos: el del mejor gol del año, y el del mejor partido del año, y posiblemente, el mejor partido que he vivido nunca.
Yipi ka yei
Sé de uno que se va a entusiasmar con el tema. Yipi ka yei, motherfuckers!!
Cronica sin fotos, que le vamos a hacer
Total, que el viernes pasado me aparecieron en casa las 42 cajas que desaparecieron de mi piso en Madrid. Y descubri que 42 cajas son muchas cajas para 37m2. En paralelo, vino un paisano a montarme un armario y el tecnico de los telefonos a instalarme la linea. Mi casa parecia la plaza de Callao, venga de gente.
Caja a caja, fui descubriendo lo que en su dia empaqueté, entre otras cosas dos libros de Stephen King y un coche de regreso al futuro que pertenecen a mi querido ex-compi de piso y amigo del alma Blaski, y que por la presente le animo a que, con el pretexto de recogerlos, se pase por Paris a tomar unas cervecitas.
Otra de las cosas que averigue después de desembalar las 42 cajas y bajar los 42 cartones a un contenedor de material reciclable, es que el gen materno que bloquea el deseo de tirar cosas esta presente en mi interior. No lo digo porque me apareciesen en Paris los apuntes de la carrera, en forma de dos cajas de veinte kilos cada una. Ni siquiera lo digo por la cantidad de libros malos que sencillamente no he tirado a la basura. Lo digo porque me he traido botes de champu medio vacios, recibos del banco, revistas de cine, ropa que me viene no ya pequeño, no, sino que parece mas de mi prima Julia y sus 11 años.
Total, que me pasé el finde vaciando cajas y limpiando mierda. Y no, no tiré practicamente nada. Es el gen Mediavilla, qué le vamos a hacer.
El sabado por la noche, jarto de currar en casa, me fui al cine a ver la ultima de Tarantino, que entre el titulo español, el francés y el americano, ya no sé como se llama. La de Kurt Russell. Y me molo. No es Kill Bill, ni mucho menos Pulp Fiction, pero tiene un par de cositas que, a los que somos fans de tarantino, nos justifica la peli.
El caso es que ya estoy instalado en casa, con todo funcionando. Esperando a ver quién es el primer hijoputa que se pasa a tomar una baguette en casa Adri, trato familiar y ambiente agradable.
PD: Pondré fotos, en cuanto pueda.
Un huevo de cosas
Si, tengo que reconocerlo, he caido y me he comprado una PlayStation 3. Y la verdad es que, lejos de arrepentirme, me parece de las mejores compras que he hecho ultimamente. Ademas de como videoconsola (muy bueno el juego de tenis, bestial el Spiderman 3), me sirve como reproductor de Blue-Ray disc, uno de los formatos que aspira a sustituir al DVD gracias a su mejor calidad de imagen y de sonido, reproducto de musica, puedo meter la tarjeta de memoria de la camara de fotos, el usb… Vamos, que es la hostia.
Este viernes, mas accion : me traen por fin el resto de las cosas que tenia en Madrid, es decir, muchos discos, muchos libros, muchos dvd, los apuntes de la carrera y mi sable laser que tanto juego va a dar en internet proximamente. Asi que me toca otro finde de orden casero. Aprovecho el viernes para conectarme a internet y ponerme canal satélite (me lo regalan 2 meses) para ver el final de Liga. A ver si los vascos se van a segunda de una puta vez.
Y tengo pendientes de ver Piratas del caribe 3 (me apetece cada vez menos), la de Tarantino (creo que esta cae hoy) y Shrek 3 (ejem!). En fin, que un sinvivir. Pero mola.
Mi serie de novelas favorita
Las novelas de Dirk Pitt son una serie de libritos que empecé a leer por consejo de Sebas, y a partir de la primera meti a Blaski en el ajo, y juntos nos hicimos la coleccion entera, que luce impecable en Gasometro 11.
Son novelas cuya estructura, al estilo de las peliculas de 007, es siempre igual: un suceso en el pasado trae inmediatas consecuencias sobre el presente, y se relaciona de alguna manera con una conspiracion para acabar con el planeta Tierra o, lo que es peor, con los Estados Unidos de América. Algunas de las aventuras incluyen historias tan maravillosamente irreales como el descubrimiento de la Atlantida o el rescate del Titanic y su posterior remolque hasta el puerto de Nueva York (!).
Dirk Pitt es, ni mas ni menos, el clasico héroe de accion, una mezcla de la fuerza de Indiana Jones con la sorna del Zorro y el atractivo de James Bond. Desde su puesto de Director de Operaciones Especiales de la Agencia Nacional de Investigaciones Submarinas (NUMA en inglés) parte, a cada novela, en busca de nuevas aventuras. Es un personaje que me encanta porque conjuga todos los topicos del HEROE con mayusculas: es alto, guapo y fuerte, tiene éxito con las tias y soluciones creativas para cualquier situacion extrema que se presente.
A su lado, unos cuantos personajes secundarios absolutamente estereotipados y, por ese motivo, decididamente entrañables:
- Al Giordino, el amigo de infancia de Pitt que se convirtio con el tiempo en su compañero de aventuras
- el Almirante Sandecker, el Director de la NUMA y jefe directo de Pitt, figura paternal y autoritaria pero con buen corazon
- Loren Smith, congresista en Washington y que va evolucionando con las novelas de relacion ocasional a pareja estable de Dirk Pitt.
Como véis, un puñado de personajes clasicos, unidimensionales, perfectos para evitar que la fuerza de la historia principal se diluya en subtramas innecesarias.
Mi recomendacion personal es leerse la serie entera, empezando por "Peligro en el Mediterraneo", una fantastica aventura, pero si solo queréis leer uno de prueba, yo me quedaria con "Dragon" o con "El secreto de la Atlantida".
El ultimo en caer en la serie ha sido mi menorquin tio Santalo, quien ya empieza a experimentar los sintomas de adiccion a las aventuras de Dirk Pitt y sus amigos. Yo he decidido rehacer mi coleccion (esta vez en V.O.) gracias a una libreria que he encontrado, y los voy a poner todos, orgulloso de ellos, en mi biblioteca particular.
Pero quien cojones ve la copa de america de vela en este pais?
De lo mejor que he visto en la promo de una peli
Thriller 3.0 (David Fincher is back)
La aventura de chercher un appartement
Total, que al final la cosa ha quedado entre dos finalistas, uno de 30 m2 en la ile de sant louis, posiblemente el sitio mas guapo de Paris u otro en el limite del 5eme y 13eme arrondisements totalmente nuevo y con la cocina a lo largo del salon. En principio podria molar mas el primero, peeeeeeeero la diferencia es que a) no tiene lavadora y b) en lugar de dormitorio tiene lo que aqui llaman mezzanine, que no es sino un altillo en el que esta la cama, con lo cuan tienes que meterte a dormir a gatas. Muy raro.
Asi que mañana decido, y ya pondre fotos para que cotilleeis y empeceis a haer reserva de fechas, que la cosa va a estar concurrida...
Spiderman 3, pues va a ser que no
El pasado viernes, antes de la gran e historica fiesta de despedida que tuve, me fui con Blaski a ver Spiderman 3. Efectivamente, la uno me gusto regulin, la dos me gusto bastante y de la tres esperaba mucho, dado que a) la saga seguia una linea ascendente y b) aparecia veneno, mi malvado favorito.
Pues bien, la cara de estupor con la que salimos al acabar la peli era de foto. Y eso que la cosa empezo bien: menu megadoble, por primera vez, lo cual implicaba que cada cual tenia sus propias palomitas y no dependia de la ansiedad del otro para ir comiendo.
Y no. Sencillamente, la peli no. No porque spiderman sale media hora, no porque dura dos horas y media (dato del cual el sagaz lector inferira que hay dos horas de dialogos para niños de ocho años), no porque no hay un hilo conductor y sobre todo, no porque nos toman por gilipollas. A niños y a adultos.
Hay momentos de la pelicula que parece mas "Spiderman: el musical" que una peli de 300 millones de dolares. Que por cierto ya nos explicaran en que se los han gastado, porque no creo que las maquetas y los ordenadores sean tan caros. Y, desde luego, los dialogos son a precio de saldo...
Y Veneno... con razon avisaba Sam Raimi en las entrevistas de que le habian impuesto el personaje los fans. Nos ha jodido, como que no le has metido en la peli! Esta metido de rondon absolutamente, con un actor mas tirillas que Bunbury en los 80 que de pronto se convierte en la Roca. No me jodas. Y esa escena, memorable, en la que se encuentra con el hombre de arena y deciden acabar con Spiderman porque... pues porque si, ale.
Porque esa es otra, las motivaciones. Como bien es sabido, en los guiones de cine, como en todo en la vida, hace falta que haya una motivacion, aunque sea en forma de macguffin, para que un personaje haga algo. Pues bien, en Spiderman 3, dentro de esa tonica de niños de 8 años, nos encontramos con un hombre de arena que quiere pasta para salvar a su hija (la cual aparece una vez y no se le vuelve a ver el peluquin) y Veneno quiere venganza, mas que nada porque ya que le han puesto mas cuadrado que a una mula, pues lo amortiza a hostias con el hombre araña.
En fin, que muy mal, fatal de hecho. Yo, que en el fondo soy gilipollas, me fui el pasado martes a volverla a ver, esta vez en version original. Iluso de mi, cuando compruebo que no es un problema de doblaje, es un problema de tener un guionista y director gilipollas. Que traigan a otro director para la 4, porque lo peor de todo es que iremos a verla caiga quien caiga.
Alons enfants
no habia podido conectarme hasta ahora, porque en el trabajo me parece un poco sinverguenya hacerlo... al menos el primer dia. lo primero de todo, disculpad por las tildes, o mas bien por la ausencia de ellas.
llegue el domingo por la tarde a Paris, junto a mis cuatro maletas que sumaban 52,4 kg en total. la primera, nada mas llegar: gana sarkozy las elecciones. lo que en principio me parecio una mala noticia, igual luego no es tan mala, porque por lo menos le escuche hablar en television y me gusto. veremos. de momento, ya he escuchado la marsellesa veintisiete veces. lo mismo me harto y me arranco con un "franco, Franco que tiene el culo blanco..." por cantar algo.
el lunes fue mi primer dia de curro y sali del hotel a las ocho y cuarto de la madrugada, calculando que tardaria unos cuarenta minutos y asi llegaria justo a las nueve, hora a la que me habian citado. pues no, tarde diez minutos, y me pase un rato largo dando vueltas para hacer tiempo. por novato.
la oficina en la que estoy es un primer piso con vistas a los campos eliseos. trabajo con un equipo de gente de unas ocho personas, y soy el unico hispanoparlante, y a excepcion de la becaria, el unico publicitario. espero que eso juegue a mi favor...
a mediodia me llevaron a comer (aunque no a un sitio tan glamouroso como la Yuca de Medicus)y luego descubri que aqui, a las siete, se les cae el boli de verdad. eso si, la mala noticia es que curran el viernes por la tarde (cosa que Sebas y yo tambien haciamos de vez en cuando).
Hoy martes era el aniversario del dia de la Victoria en la segunda guerra mundial, y es fiesta. asi que me he levantado y me he ido a ver cosas. mi hotel esta relativamente cerca de la Torre Eiffel, asi que he empeyado por ahi. Luego me he ido a rendirle mis honores a la tumba de Napoleon y a visitar el museo del ejercito (muy bueno). Despues me he animado y he seguido el curso del Sena hasta Notre Dame, en la que no he entrado. He comido en un garito en el 6eme arrodisement, que me ha molado como zona para vivir, porque es un rollo como La Latina pero con calles de piedra y tal. Mola.
Y por la tarde me he subido la calle Rivoli, pasando por la puerta del Louvre (ni rastro de Tom Hanks afortunadamente), el jardin de las tullerias, la pace de l'etoile y los campos eliseos. Y, si, me he vuelto a ver Spiderman 3, esta vez en version original para contrastar, y sigue siendo mala. Lo mejor del cine, sin duda, las palomitas dulces que venden. Muy gonchas, pero muy ricas. Espero poder poner la critica de Spiderman esta semana, pero hoy no que me da pereza...
En fin, que primera toma de contacto positiva. Aun no puedo poner fotos, pero ya inventare un sistema.
Seguiremos informando...
Allá donde se cruzan los caminos...
Con Blaski, aunque sólo estuvimos un año juntos en el colegio, empecé a hacer cortometrajes, guiones y, sobre todo, a devorar película tras película. Debutamos con el olvidable Espanis Sico, un remake casero de American Psycho, y seguimos con Reencuentro, El hombre sin sonrisa, Escombros y, últimamente,
Independizados. Juntos hemos visto pelis buenas, regulares, y sobre todo, malísimas. En este apartado metemos a Tigre y Dragón, Juana de Arco, Saw II y III, Hannibal o Revolver, por citar algunas.
Aquñi dejo una versión cojonuda con un vídeo sinvergüenza del "Pongamos que hablo de Madrid", del gran Joaquín Sabina, para que la escuchéis mientras seguís viendo otras webs...
La mejor película europea en los últimos 20 años
No hace falta que hable de la interpretación de Ewan McGregor. No hace falta que hable de la pelea en el pub contada en flashback, ni de la escena del vídeo porno, y no hace falta que hable del fantástico final. Porque Trainspotting ya se justifica en el primer minuto y medio de película, un genial monólogo escrito por Irvine Welsh y recitado por Ewan McGregor en la versión original.
Os dejo el vídeo de la versión española, que se entiende bastante mejor que a McGregor con acento escocés.
Y lanzo el guante para que alguien me diga una película europea mejor que Trainspotting...
Adelantando
Abrió con "La plaza de las palmeras", seguramente el tema más flojo de "Depende", pasó por los mejores temas de su último disco, interpretó clásicos como "Dos días en la vida", "El lado oscuro", "Depende" y, cómo no, "La flaca".
Y el cierre, después de tener a todo el público entregado pidiendo "Grita" fue, "Duerme conmigo" seguida de... "Grita". La hostia, apoteósico.
Dejo dos vídeos de los momentos más grandes del concierto. De verdad, apoteósico.
Volvemos después de la publicidad


Y de vuelta a Madrid, se confirma que mis días aquí están contados. Pero esa ya es una historia que dejo para un próximo post...
Back to prison
Todos queremos ser Michael (al menos un poco)
Para una iglesia que vale la pena, la quieren chapar
El caso es que hace un par de días salió en los telediarios (que he visto porque estoy de vacaciones, que si no de qué) que el arzobispado de Madrid, dirigido por Rouco Varela, un descendiente lejano del infausto Torquemada, quiere cerrar la iglesia que hay en Entrevías, cerca de Vallecas. Efectivamente, no me preocuparía lo más mínimo la desaparición de una iglesia (ojalá se secularizasen todas), si no fuese que la parroquia de San Carlos Borromeo es especial. ¿Por qué? Pues porque en ella, los tres curas que hay acogen a yonquis, inmigrantes y otros pobres de la vida y se ocupan de ellos dándoles comida y techo hasta que se pueden buscar la vida por sí mismos. Incluso es la sede de la Asociación de Madres contra la Droga. La Iglesia Roja, la llaman.
Y resulta que el Arzobispado la quiere cerrar porque la "liturgia"consiste, en vez de en hábitos y hostias, en vaqueros y rosquillas. ¿Y qué coño importa, me pregunto yo, si es la única iglesia que aporta algo válido a la sociedad, aparte de propaganda y mamoneo?
Aquí dejo el link a su web http://www.sancarlosborromeo.org
Espero que en breve habiliten un espacio de "firma tu petición para que no nos quiten la iglesia" para que podamos echar un garabato. Yo en cuanto vuelva a Madrid me pienso dejar caer por allí.
Fútbol espectáculo
En fin, que les hemos ganado, y les hemos ganado bien. Nos quedamos a un punto de UEFA y el Bilbao en descenso. El otro día me preguntaron si prefería jugar la UEFA o que el Athletic bajara. Sigo sin tenerlo claro, pero después de hoy no veo las dos cosas incompatibles...
El resumen, 9 golazos, en http://www.elmundo.es/elmundo/videos/futbol/lfp/2006-2007/28/rac_ath/index.html
enjoy!
(Otro) vídeo cachondo
Pues gracias al concurso que ha montado Youtube lo he encontrado. Y, claro está, ha pillado premio. Genial.
Una web para echar una mano
Sorprendentes chavales
Me ha encantado verles, ahí, luchando por una cosa tan fácil como saber más que el de al lado. Incluso hubo un momento que me perdí, entre tanta ex-república soviética. Entonces me di cuenta de que muy poca gente adulta sabría responder a esas preguntas. Un 80% de mis amigos no lee libros. Y la cosa parece que va a peor, según la muestra de adolescentes que manejo en mi día a día.
Increíble o'Baixinho
Increíble jugador, yo creo que el sin duda el mejor "finisher" que dicen los ingleses, que he visto. Tuvimos la suerte de tenerle un par de añitos en España jugando con el Barça y la verdad es que creo que a los de mi generación nos ha dejado marcados. No sólo porque las enchufaba de colores, sino porque parecía que no le costaba ni esfuerzo. Y aquello de llegar a los entrenamientos resacoso, después de una noche de juerga, y seguir siendo el puto amo... Un crack.
Pongo un vídeo de aquella época, aunque me ha costado elegir entre los cientos de goles de o'Baixinho que aparecen en Youtube...
El caníbal era el guionista
Un lazo verde hasta el 21 de abril
Hasta ese día, han adoptado como símbolo un lazo verde que represente el compromiso con la conservación del planeta. De momento no parece que lo regalen, así que nos toca hacernos uno propio. Yo me pienso hacer uno y plantarme el 21 de abril para apoyar a estas gentes, que por primera vez defienden una causa que me importa (asumámoslo, podemos vivir sin el lince ibérico entre nosotros).
Os dejo aquí un par de vídeos para animar a los escépticos. Uno es el que ya puso en su blog mi primo Álvaro y el otro es un vídeo corto con música de John Lennon, que nunca está de más.
Volvemos a lo de siempre: Imagine all the people, living life in peace...
¿Qué mueve a la gente?
¿Es un tema de egocentrismo, de decir "aquí está lo que puedo hacer yo"? ¿Será, por el contrario, un espíritu solidario, de compartir conocimientos y experiencias a través de la Red? ¿Será por echarse unas risas? ¿O acaso es otro tipo de motivaciones más allá de mi entendimiento?
Internet se ha convertido en la gran plataforma de difusión de contenidos audiovisuales. Muy pocas empresas lo han entendido aún, aunque se van espabilando: el otro día inauguró el Chelsea un canal en Youtube y parece que la BBC va a lanzar varios canales temáticos en la misma web.
En cualquier caso, pongo aquí dos de los casos que más me han sorprendido por su nivel. Uno es el trailer de Star Wars Revelations, que es una película entera disponible gratis en internet. Muchas de las secuencias parecen hechas por la misma Industrial Light and Magic de George Lucas que hizo los efectos especiales de las películas originales.
El otro vídeo es un corto de Batman con un argumento insustancial pero con un trabajo de ambientación, vestuario y atrezzo absolutamente fantástico.
Todo me parece bonito (más Jarabe)
Pero si hay un grupo español que me gusta contra todo pronóstico (de hecho, sólo recuerdo a mi amiga Ana como verdadera fan a mi nivel) es Jarabe de Palo. Sé que mucha gente dice que todas las canciones son iguales, que los discos se repiten, pero a mí me da igual. Me gustan sus ritmos, a caballo entre la salsa, el rock y una mezcla de cosas, me gustan sus letras, y sobre todo me gusta su buen rollo.
Si su primer disco fue el lanzamiento -con esa Flaca que tanto tantísimo sonó en los bares del verano del 96 y "Grita", posiblemente su mejor tema-, "Depende" fue su consagración, con ese lujo que es "Adiós" y tantos otros pequeños clásicos. "De vuelta y vuelta" fue sin duda su álbum más flojo (por mucho que ellos lo describan como "experimental") aunque tenía un tema enorme como "Tiempo" y una canción con mensaje como "En lo puro no hay futuro".
Luego vino "Bonito", un festival del buen rollo desde el primer al último acorde y "1m2", que tenía ese fantástico "Menos que un amor, más que un amigo" y que tuve la suerte de ver en directo hace ya dos años y pico con Bea.
Pues ahora Pau Donés y los suyos se lanzan con "Adelantando", del que de momento ya me gusta lo poco que han dejado escuchar, y esos vídeos tan cachondos que hay en la web. Espero poderos ver pronto, amigos.
¡Cómo me gusta ser tortuga!
A mí, ni que decir tiene, me flipó el comic de las tortugas ninja, pero tenía un pequeño inconveniente: no las conocía ni dios en Santander. Y para un niño de ocho años, hablar de algo que no es guay para tus amigos puede llegar a ser frustrante.
Pero, oh campos de soledad, oh mustios collados, al año siguiente apareció la película de las tortugas ninja y todo cambió. Pongo el tráiler para recordar.
Fantástico tráiler de 1990, con esa horrible música herencia de los 80. La peli no era nada del otro jueves, y mucho menos vista en perspectiva. Pero, como dice Senovilla, tenía mucho rollete eso de unas tortugas que sabían artes marciales y además comían pizza (que en Santander, de aquella, también era una novedad). Mi amigo Luis y yo nos pasamos un año diciendo aquello de "cómo me gusta ser tortuga!"...
El caso es que después hicieron una secuela mala y otra directamente criminal, de llevar al productor a chirona. Y ahí quedó la cosa.
Pues resulta que desde hace un par de meses anda por internet la promo de una nueva peli de las tortugas. Yo en un principio pasé, porque la han hecho en plan animación por ordenador y me daba pereza. Pero después de ver el tráiler, ya me he venido arriba otra vez.
Aquí lo dejo puesto.
¡Cómo me gusta ser tortuga!
Oh là là
Luego resultó que la Business Madrid-París no tiene sillones de cuero en los que puedes dar volteretas sin temor a caerte, qué va. Eran sillones normales, de los de dejarte la rabadilla de toda la vida. Me ofrecieron cortésmente champán, que también cortésmente rechacé porque donde esté una sidrina qué cojones de champán, y me dieron un menú espantoso que me hizo retorcerme en el asiento sólo de pensar qué clase de mierda le estarían dando a los de turista. El libro negro
Sencillamente, la mejor guitarra del mundo
Conocí a Dire Straits hace más de veinte años, cuando yo era un mico que pasaba varias semanas en verano en la Caseta de Mahón, sólo con mis bañador y mis abarcas menorquinas. Por allí andaban siempre mis primos Obelix y Elena, y yo me dedicaba a empaparme de lo que ellos escuchaban. Así conocí a Siniestro Total, los Rebeldes, Mecano (que entonces considerábamos "música de maricones") y ya cosas más serias como Led Zeppelin o Dire Straits.
Y me acuerdo especialmente del día, debía ser allá por 1986 u 87 en que Obelix consiguió un VHS de un directo de Dire Straits llamado "Alchemy" y nos pasamos una tarde entera viéndolo en casa de la única persona conocida que tenía vídeo en Mahón: su abuela.
Alchemy es un concierto que hicieron los Straits en marzo del 84, en el que para mi gusto alcanzaron su máximo. Aunque luego sacaron "Brothers in arms", que es un disco absolutamente fantástico...
Hacía años que no lo veía, y gracias a Youtube esta mañana mientras desayunaba me lo he puesto en plan remember when. Y sigo manteniendo lo mismo: Mark Knopfler es Dios. Sólo por el solo final de guitarra (a partir del minuto 7:30 del vídeo) ya merece pasar a la historia de la música.
Hace un par de años, Knopfler apareció por España como parte de una gira en solitario, y allí nos plantamos Obelix y yo, totalmente entregados. Después de tocar, como es de rigor, los temas de su último álbum, agarró la guitarra eléctrica y empezó a interpretar temas de los Straits, uno tras otro: Walk of life, Romeo & Juliet, Sultans of Swing... Al acabar esta última, todo el palacio de los deportes de Madrid (y eso es mucha mucha gente) gritaba oé, oé, oé, oé, reconociendo que Mark Knopfler todavía era, veinte años después, la mejor guitarra del mundo.
Secuelas y secuelas
Al compás
El caso es que junto a Ben Stiller aparecía uno de mis actores fetiche: Dick Van Dyke. Para aquellos que no os diga nada el nombre, Dick Van Dyke es Bert, el deshollinador y hombre orquesta de "Mary Poppins".
En "Noche en el museo", yo esperaba que hiciera un papelito corto, un cameo en plan homenaje a un clásico que da sus últimos coletazos. Pero qué va. Van Dyke se cepilla a todos los actores por allí presentes con su expresividad y su clase como cómico. Y hay que esperar hasta los créditos finales para verle bailar, pero vale la pena: es absolutamente increíble que ese tío tenga ochenta y un años y se siga moviendo como cuando bailaba al compás con los deshollinadores de Londres...
Cada vez que me preguntan mi película favorita, pasan varias por la cabeza pero al final siempre acabo diciendo dos: "La ventana indiscreta" y "Mary poppins". Ya sé que no es una película muy cool, pero a mí me parece una película sencillamente perfecta. Tiene grandes personajes, situaciones surrealistas, una banda sonora de caerse de espaldas, crítica social (recordemos que hablamos de una película de Disney) y un fantástico gag sobre un hombre con una pata de palo que se llamaba Smith.
Han hecho un musical de "Mary Poppins" que creo que mi primo Álvaro, el rey de la guía del ocio internacional, ya ha visto. Yo de momento me conformo con seguir bailando al compás...
Argentina genial
Ah, y que levante la mano el tío que nunca se ha sentido como en el spot de Sprite...
El peligro de doblar las cosas
Pongo un ejemplo de por qué me estoy volviendo anti-doblaje. Es la última campaña de Coca Cola light en España
No está mal. Ahora pongo el spot original, tal y como se hizo hace unos meses en Argentina.
¿Hay color entre el soseras de Pablo Motos en la versión española y un buen narrador argentino? Y más allá: ¿tan lerdos somos los españoles que no entendemos a un locutor argentino? Qué país, señor...
Pongo por último el mejor spot que, para mi gusto, ha hecho jamás Coca Cola. Ya me diréis si se entiende al narrador..
Ases quemados
Ray siempre nos ha parecido sencillamente un desgraciado. Revisando su curriculum en imdb.com, uno encuentra joyitas del calado de "Campo de sueños" (con Kevin Costner), "Operación elefante" (sí, yo también había borrado esa película de mi disco duro) o "Revolver" (la última de Guy Ritchie, aún sin estrenar en España, y no me extraña). Ben Affleck es un caso curioso. Cuando apareció de la nada (Mallrats no la vio ni Cristo en su momento) como coguionista de "El increíble Will Hunting" (¿alguien se acuerda de ALGO de esa peli?), la crítica le trató como un joven prodigio. Poco tardó Ben en sacarles de su error, cuando protagonizó "Armageddon", fantástica película freak en la que sin embargo apestaba desde el punto de vista interpretativo, por no hablar del baño que se lleva de Bruce Willis en todos los sentidos...
Pero Ben quería ir más allá. Por eso aceptó dos papeles todavía más terroríficos: el del prota del bodrio infumable y patriotero que fue "Pearl Harbor" y, sobre todo, el de superhéroe con michelines que fue "Daredevil". Qué película, señor.
Y Orlando Bloom es un ejemplo de un actor espantoso que, mira tú, tiene un buen agente que le consigue papeles en películas chulas, como "El señor de los anillos" (donde interpretaba a Legolas, el elfo que cuando entrecerraba los ojos veía lejos que te cagas), "Piratas del caribe" (donde es triturado, humillado y degradado por Johnny Depp) y "Black Hawk derribado". Se ve que últimamente está cogiendo las riendas de su carrera, ha empezado a elegir él los guiones y, así, ha protagonizado turres como "Elizabethtown".
De Orlando nos quedamos con su cara de palo permanente. Da igual que le digan que Gollum se ha puesto el anillo de poder en el rabo y ha sodomizado a Frodo en el Monte del Destino o que Keira Knightley es en realidad un pirata zombie. A Orlando se la pela.
Su cara me recuerda a cuando en Friends, Joey explicaba cómo interpretar un momento de concentración como "hay que poner cara de que alguien se ha tirado un pedo pero no puedes decirlo en alto". Solo que a Orlando no le hacen falta gases para ponerse delante de una cámara...
Pues a todo esto, resulta que hace unos meses saltó la noticia: Ben Affleck y Ray Liotta saldrían juntos en una peli llamada "Smoking aces". Dos de nuestros tres ídolos, por fin unidos. La trama, según cuenta LaNetro, es la siguiente:
Buddy "Ases" es un corrupto mago de Las Vegas que va a testificar en un juicio contra Primo Sparazza, un mafioso acusado de haber mandado asesinar a 130 personas. El entorno de Sparazza se entera de la traición y ofrece un millón de dólares por acabar con "Ases". Matones y sicarios de toda clase y condición verán una oportunidad de oro para ganar una jugosa suma de dinero y así demostrar quién tiene menos escrúpulos y más "puntería".
Bueno, pues esa ha sido mi crítica. No puedo añadir nada más. Chimpún. Si después de todo esto, le echáis un par de huevos y os dejáis 6 euros (o unas horas de ancho de banda en su defecto), pues ya me contaréis. No nos esperéis sentados ni a Blaski ni a mí en la butaca de al lado...


